Gatto & topo - James Patterson

SINTESI DEL LIBRO:
 La	casa	di	Cross	era	a	una	ventina
 di	passi	da	lui.	Gary	Soneji	si
 sentiva	formicolare	la	pelle	al	solo
 vederla,	così	vicina.	Era	un	edificio
in	stile	vittoriano	con	le	tegole
 bianche,	molto	ben	tenuto.	Mentre	lo
 osservava,	dall'altro	lato	della	5th
 Street,	Soneji	scoprì	lentamente	i
 denti	in	un	ghigno	che	avrebbe
 potuto	passare	per	un	sorriso.
 Perfetto.	Era	lì	per	uccidere	Alex
 Cross	e	la	sua	famiglia.
 Il	suo	sguardo	si	spostò	da	una
 finestra	all'altra,	cogliendo	ogni
 dettaglio:	le	tendine	immacolate	di
 pizzo	bianco,	il	vecchio	piano	di
 Cross	in	veranda,	un	aquilone	col
 disegno	di	Batman	e	Robin
 impigliato	nella	gronda	sul	tetto.
 L'aquilone	di	Damon,	pensò.
Per	ben	due	volte	vide	l'anziana
 nonna	di	Cross	passare	lentamente
 dietro	una	delle	finestre	del	piano
 terra.	La	lunga,	inutile	vita	di	Nana
 Mama	sarebbe	presto	finita.	Questo
 pensiero	lo	fece	sentire	molto,	molto
 meglio.	Assapora	ogni	momento...
 fermati	a	odorare	le	rose,	ricordò	a
 se	stesso.	Gusta	le	rose,	mangia	le
 rose	di	Alex	Cross...	fiore,	stelo	e
 spine.
 Alla	fine	attraversò	la	strada,
 facendo	attenzione	a	restare
 nell'ombra,	e	scomparve	nel	folto
 degli	alberi	di	tasso	e	delle	siepi	di
 forsizia	che	facevano	da	sentinelle
 lungo	la	facciata	della	casa.
Avanzò	con	cautela	fino	a	una
 porticina	dipinta	di	bianco	che	si
 apriva	di	fianco	alla	veranda,
 attaccata	alla	cucina.	La	porta,	che
 conduceva	in	cantina,	era	chiusa	con
 un	lucchetto	Master,	ma	lui	la	aprì	in
 pochi	secondi.
 Era	in	casa	di	Cross!
 Era	nella	sua	cantina:	una	cantina	è
 ricca	d'indizi	per	chi	li	sa	cogliere.
 Una	cantina	vale	più	di	mille	parole.
 Più	di	mille	foto	della	scientifica.
 Era	importante	per	tutto	quello	che
 sarebbe	accaduto	nell'immediato
 futuro.	L'omicidio	dei	Cross!
Non	c'erano	grosse	finestre,	ma
 Soneji	decise	di	non	correre	rischi	e
 rinunciò	ad	accendere	la	luce.
 Accese,	invece,	una	torcia	Maglite.
 Giusto	per	guardarsi	intorno,
 scoprire	qualcosa	di	più	su	Cross	e
 sulla	sua	famiglia,	e	alimentare
 ulteriormente	il	proprio	odio,	se
 possibile.
 Il	pavimento	della	cantina	era	stato
 spazzato	con	cura,	come	aveva
 immaginato.	Gli	attrezzi	di	Cross
 erano	appesi	a	casaccio	a	un
 pannello	di	masonite.	Attaccato	a	un
 gancio	c'era	un	berretto	tutto
 macchiato	con	la	scritta
 GEORGETOWN.	Soneji	non	seppe
resistere:	se	lo	mise	in	testa.
 Fece	correre	le	mani	sulla
 biancheria	piegata	e	posata	su	un
 lungo	tavolo	di	legno.	Ora	si	sentiva
 davvero	vicino	alla	famiglia
 condannata.	La	disprezzava	più	che
 mai.	Tastò	le	coppe	del	reggipetto
 della	vecchia.	Toccò	le	mutande	del
 ragazzo.	Si	sentiva	un	depravato,	e
 gli	piaceva	da	morire.
 Prese	una	piccola	felpa	rossa	con
 la	figura	di	una	renna.	A	giudicare
 dalla	misura,	doveva	essere	della
 bambina	di	Cross,	Jannie.	Se
 l'avvicinò	al	viso	e	cercò	di	cogliere
 l'odore	della	ragazzina.	Immaginò
l'omicidio	di	Jannie	e	si	augurò	solo
 che	anche	Cross	potesse	assistervi.
 Vide	un	paio	di	guantoni	da	boxe
 Everlast	e	un	paio	di	scarpette	nere
 della	Pony	appesi	a	un	gancio	vicino
 a	un	vecchio,	logoro	punching	ball.
 Erano	del	figlio	di	Cross,	Damon,
 che	ora	doveva	avere	nove	anni.
 Gary	Soneji	decise	che	gli	avrebbe
 sfondato	il	cuore	con	un	pugno.
 Alla	fine	spense	la	torcia	e	rimase
 seduto,	tutto	solo	nel	buio.	Anni
 prima	era	stato	un	famoso	rapitore	e
 assassino.	Sarebbe	accaduto	di
 nuovo.	Avrebbe	colpito	con	una
 violenza	tale	da	lasciare	tutti
sbalorditi.
 Intrecciò	le	mani	in	grembo	e
 sospirò.	Aveva	intessuto	la	sua
 ragnatela	alla	perfezione.
 Ben	presto	Alex	Cross	sarebbe
 morto	e,	con	lui,	sarebbero	morti
 tutti	quelli	che	amava.
 2
 Londra
 Il	killer	che	stava	seminando	il
 terrore	in	Europa	si	chiamava	Mr.
 Smith;	nessun	nome	di	battesimo,
 soltanto	il	cognome.	Glielo	avevano
 affibbiato	i	giornali	di	Boston,	e	da
allora	era	stato	diligentemente
 adottato	dalle	polizie	di	mezzo
 mondo.	Lui	l'aveva	accettato,	come	i
 bambini	accettano	il	nome	dato	loro
 dai	genitori,	anche	se	volgare,
 stravagante	o	banale.
 Mr.	Smith.	E	sia.
 A	dire	il	vero,	aveva	una	vera
 mania	per	i	nomi.	Ne	era
 ossessionato.	I	nomi	delle	sue
 vittime	erano	incisi	a	fuoco	nella	sua
 mente,	come	pure	nel	suo	cuore.
 Anzitutto,	c'era	Isabella	Calais.	Poi
 venivano	Stephanie	Michaela	Apt,
 Ursula	Davies,	Robert	Michael
 Neel,	e	molti	altri	ancora.
Era	in	grado	di	recitare	la	lista	dei
 nomi	completi	in	avanti	e
 all'indietro,	come	se	li	avesse
 memorizzati	per	un	quiz	di	storia	o
 un	bizzarro	gioco	d'intelligenza.	E
 proprio	questo	era	il	punto...	Quella
 caccia	era	un	gioco	d'intelligenza	al
 quale	non	l'avrebbero	battuto	mai.
 Fino	a	quel	momento	sembrava
 che	nessuno	l'avesse	capito,	che
 nessuno	ci	fosse	arrivato,	neppure	il
 mitico	FBI,	né	la	tanto	decantata
 Interpol,	né	Scotland	Yard,	o	le	forze
 di	polizia	delle	città	in	cui	erano	stati
 commessi	gli	omicidi.
 Nessuno	comprendeva	il	disegno
segreto	che	stava	dietro	la	scelta
 delle	vittime,	un	disegno	cominciato
 con	Isabella	Calais	a	Cambridge,	nel
 Massachusetts,	il	22	marzo	del	1993,
 e	che	continuava	oggi	a	Londra.
 La	vittima	attuale	era	Drew	Cabot.
 Era	ispettore	capo...	Di	tutte	le	cose
 irrimediabilmente	insensate	che	uno
 poteva	fare	nella	vita...
 A	Londra	tutti	parlavano	di	lui,
 perché	di	recente	aveva	arrestato	un
 terrorista	dell'IRA.	Il	suo	omicidio
 avrebbe	elettrizzato	Londra,
 sarebbero	impazziti	tutti.	I	civilizzati
 e	sofisticati	londinesi	sapevano
 apprezzare	un	assassinio	efferato
quanto	gli	abitanti	di	una	qualsiasi
 altra	città.
 Quel	pomeriggio	Mr.	Smith
 operava	nell'elegante,	esclusivo
 quartiere	di	Knightsbridge.	Si
 trovava	lì	per	studiare	la	razza
 umana;	così	lo	presentavano	i
 giornali.	I	giornalisti,	a	Londra	e	in
 Europa,	lo	chiamavano	anche	con	un
 altro	nome:	l'Alieno.	La	teoria	più
 diffusa	era	che	Mr.	Smith	fosse	un
 extraterrestre.	Nessun	essere	umano
 avrebbe	mai	potuto	fare	quello	che
 faceva	lui.	Almeno,	così	dicevano.
 Mr.	Smith	si	chinò	a	parlare
 all'orecchio	di	Drew	Cabot,	per
instaurare	una	maggiore	intimità	con
 la	sua	preda.	Quando	lavorava
 metteva	sempre	un	po'	di	musica...
 musica	di	ogni	genere.	Quel	giorno
 aveva	scelto	l'ouverture	del	Don
 Giovanni.	L'opera	buffa	gli
 sembrava	adatta.
 La	lirica	era	perfetta	per
 quell'autopsia	dal	vivo.
 «Dieci	minuti	dopo	la	tua	morte,
 minuto	più	minuto	meno,	le	mosche
 avranno	già	fiutato	l'odore	del	gas
 che	accompagna	la	decomposizione
 dei	tessuti.	I	mosconi	deporranno
 minuscole	uova	all'interno	degli
 orifizi	del	tuo	corpo.»
Drew	Cabot	aveva	perso
 moltissimo	sangue,	ma	non	aveva
 intenzione	di	mollare.	Era	un	uomo
 alto	e	forte,	coi	capelli	biondo
argento.	Uno	di	quelli	che	non	si
 arrendono.	L'ispettore	scosse	la	testa
 avanti	e	indietro	finché	Smith	non
 gli	tolse	il	bavaglio.
 «Che	cosa	c'è,	Drew?»	gli	chiese.
 «Dimmi.»
 «Ho	moglie	e	due	figli.	Perché	mi
 stai	facendo	questo?	Perché	proprio
 a	me?»	domandò	in	un	sussurro.
 «Oh,	diciamo	perché	tu	sei	Drew.
 Non	complichiamoci	la	vita,
 lasciamo	perdere	i	sentimentalismi.
Tu,	Drew,	sei	una	tessera	del
 puzzle.»
 Gli	rimise	a	posto	il	bavaglio.
 Basta	chiacchiere	per	Drew.
 Mentre	eseguiva	le	successive
 incisioni	al	suono	del	Don	Giovanni,
 Mr.	Smith	continuò	le	sue
 riflessioni.
 «Quando	si	avvicina	il	momento
 della	morte,	il	respiro	si	fa
 affannoso,	intermittente.
 Esattamente	quello	che	senti	in
 questo	momento,	come	se	ogni
 respiro	fosse	l'ultimo.	L'arresto
 cardiaco	arriverà	nel	giro	di	due	o
 tre	minuti»,	sussurrò	Mr.	Smith,
sussurrò	l'Alieno.	«La	tua	vita	finirà.
 Posso	essere	il	primo	a
 congratularmi	con	te?	Davvero,
 Drew,	sono	sincero.	Che	tu	ci	creda
 o	no,	io	ti	invidio.	Vorrei	tanto	essere
 io,	Drew.»

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