Buonanotte, dottor Cross - James Patterson

SINTESI DEL LIBRO:
 Bree Stone stava correndo da mezz’ora e aveva il fiatone mentre si
 dirigeva a est lungo un sentiero del Tidal Basin di Washington, DC.
 Era una meravigliosa mattina primaverile di fine marzo, tiepida e
 percorsa da una brezza profumata.
 I 
ciliegi giapponesi che bordavano il sentiero erano in piena
 fioritura e lo spettacolo attirava turisti mattinieri. Bree dovette
 scansarne alcuni, ma la giornata e la vista erano così perfette che
 non gliene importava.
 Bree andava per i quarant’anni, ma era più in forma di quando era
 appena uscita dall’università, il che le faceva piacere. L’allenamento
 quotidiano stava dando i suoi frutti.
 Uscì dal Tidal Basin, tagliò la piazza passando vicino alla statua di
 John Paul Jones e rimase a correre sul posto mentre aspettava di
 attraversare la 17th Street SE accanto a un autobus in sosta per far
 scendere e salire i passeggeri. Quando il veicolo chiuse le porte con
 un sospiro idraulico e si mosse, Bree aggirò i pedoni per attraversare
 la strada diretta verso il National Sylvan Theater e un altro boschetto
 di ciliegi in fiore. Lo spettacolo della fioritura si verificava solo una
 volta all’anno e lei aveva intenzione di goderselo il più possibile.
 Aveva appena superato un gruppetto di turisti giapponesi quando le
 squillò il cellulare.
 Ripescò il telefono dal minuscolo marsupio, senza fermarsi né
 rallentare. Diede un’occhiata al numero, che non conosceva, e lasciò
 rispondere la segreteria. Continuò a correre e di lì a poco vide una
 squadra della National Park Police che innalzava le cinquanta
 bandiere americane alla base del monumento a Washington. Il
 telefono suonò di nuovo, stesso numero.
 Infastidita, si fermò e rispose: «Bree Stone».
 «Capo Bree Stone?»
La voce era maschile. O no? Il tono non era profondo.
 «Chi parla, prego?»
 «Il tuo peggior incubo, capo. C’è uno IED al National Mall. Avresti
 dovuto rispondere alla prima chiamata. Adesso hai solo cinquantotto
 minuti per scoprire dove l’ho piazzato.»
 Cadde la linea. Bree fissò il telefono per mezzo secondo, poi
 guardò l’orologio: 7.28. Esplosione: 8.26? Premette un tasto delle
 chiamate rapide e si guardò attorno, respingendo l’impulso di correre
 via dal Mall il più in fretta possibile.
 Il 
capo Jim Michaels della Metropolitan Police di Washington
 rispose al secondo squillo.
 «Perché il mio detective capo mi chiama? Le avevo detto di
 prendersi qualche giorno di ferie.»
 «Ho appena ricevuto una telefonata anonima, Jim», disse Bree.
 «Una bomba al National Mall, impostata per esplodere alle 8.26.
 Dobbiamo evacuare l’area il più in fretta possibile e portare i cani.»
 Nel breve attimo di silenzio che seguì, a Bree venne in mente una
 cosa e scattò di corsa verso gli uomini che stavano alzando le
 bandiere.
 «Sicura che non sia un mitomane?» chiese il capo Michaels.
 «Vuoi correre il rischio di non prenderlo sul serio?»
 Michaels fece un gran sospiro e disse: «Informo la National Park
 Police e la polizia di Capitol Hill. Sembra che tu stia correndo. Dove
 sei?»
 «Sul Mall. Vado su un punto sopraelevato per individuare
 l’attentatore che se la fila.»
2
 Erano le 7.36 quando le porte dell’ascensore si aprirono.
 Bree schizzò fuori verso la piattaforma panoramica del
 monumento a Washington, a circa centosettanta metri di altezza
 sopra il National Mall. Aveva con sé una radio gracchiante della
 National Park Police sintonizzata su una frequenza usata da tutti,
 FBI, polizia di Capitol Hill e Metropolitan Police, che rispondevano in
 tempo reale.
 Aveva un binocolo prestatole da uno degli agenti che
 sorvegliavano il monumento. All’inizio si erano rifiutati di lasciarla
 entrare e le avevano dato del filo da torcere mentre controllavano la
 sua storia.
 Poi le sirene avevano iniziato a ululare da ogni parte e il loro
 superiore era tornato con ordini diretti di aprire il monumento e
 lasciarla salire. Bree aveva perso otto minuti, ma respinse
 l’irritazione in un angolo della mente. Avevano cinquanta minuti per
 localizzare la bomba.
 Si diresse verso le alte feritoie che si aprivano nella parete
 occidentale della costruzione e guardò col binocolo in direzione del
 Lincoln Memorial e del laghetto rettangolare che ne rifletteva
 l’immagine, insieme a quella del monumento a Washington. Quando
 si era messa a correre verso l’obelisco di marmo aveva sperato di
 riuscire ad arrivare abbastanza in alto da poter vedere se qualcuno
 scappava dal Mall o si comportava in modo strano.
 Ma ormai era trascorso troppo tempo. L’attentatore doveva
 essersela data a gambe allontanandosi il più possibile, giusto? Era
 la deduzione più logica, ma Bree si chiedeva se non fosse il genere
 di psicopatico che rimane a gironzolare lì attorno per ammirare il suo
 ordigno artigianale.
Persino a quell’ora c’era un sacco di gente che faceva jogging,
 camminava e andava in bici sui sentieri che intersecavano il Mall e
 correvano paralleli allo specchio d’acqua. Alcune persone erano
 immobili, come paralizzate dal coro di sirene che si avvicinavano
 sempre più.
 Bree girò su se stessa, attraversò la piattaforma panoramica
 verso il muro orientale da dove poteva vedere il Campidoglio e
 accese il microfono della radio.
 «Detective capo Stone della Metropolitan», disse, esaminando la
 porzione di parco tra gli edifici dei musei dello Smithsonian. «Vedo
 centinaia di persone ancora nel Mall e chissà quante altre ce ne
 sono nascoste dagli alberi. Fate spostare gli agenti verso la 17th, la
 15th, Madison Drive Northwest, Jefferson Drive Southwest, Ohio
 Drive Southwest e 7th Northwest, 4th Northwest e 3rd Northwest.
 Fate evacuare i civili a partire dal centro del Mall verso nord e sud. In
 fretta e con ordine. Non vogliamo scatenare il panico.»
 «Ricevuto, capo», arrivò la risposta.
 Bree aspettò finché non sentì l’uomo dall’altra parte diramare gli
 ordini, poi disse: «Bloccate tutto il traffico attraverso il Mall a nord e a
 sud e in Constitution e Independence Avenue dalla 3rd fino a Ohio
 Drive».
 «È già stato ordinato, capo», rispose l’interlocutore.
 «Cani antibomba e artificieri?»
 «Le unità cinofile dell’FBI, della Metropolitan e della Park Police
 sono per strada, ma il traffico è un delirio. Il tempo stimato d’arrivo
 della Metro sulla 15th è di due minuti. Gli artificieri dicono cinque
 minuti, ma potrebbero volercene di più.»
 «Di più?» Imprecò in silenzio. Guardò le bandiere che
 sventolavano e prese nota della loro direzione e della tensione della
 stoffa.
 Riaccese il microfono. «Dite a tutte le unità cinofile che il vento è
 sud-sudovest, intorno ai sedici chilometri orari. Dovranno
 posizionarsi a nordest.»
 «Ricevuto», disse l’interlocutore.
 Bree controllò l’orologio: 7.41. Avevano quarantacinque minuti per
 trovare l’ordigno e disinnescarlo. Con lo sguardo fisso davanti a sé e
il 
cervello che andava a mille, Bree si rese conto che sapeva
 qualcosa dell’attentatore. Lui, o lei, aveva parlato di IED, ordigno
 esplosivo improvvisato, non di bomba. Era una sigla militare. Il tizio
 era forse un ex militare? O uno in servizio?
 D’altra parte, Bree aveva visto e sentito quella parola un sacco di
 volte sui media. Ma perché un civile avrebbe dovuto usare quel
 termine anziché bomba? Perché entrare tanto nel dettaglio?
 Le suonò il telefono. Il capo Michaels.

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