È tempo di ricominciare - Carmen Korn

SINTESI DEL LIBRO:
Il guaito del cane sembrava così vicino che Theo Unger andò alla finestra
 a vedere. Nemmeno un accenno di primavera: erano i primi di marzo, ma
 quel gelido inverno non voleva saperne di cedere il passo alla nuova stagione.
 Solo i passeri saltellavano sui rami del grande acero spoglio, per nulla
 disturbati dai latrati secchi del cane.
 Ma forse disturbavano lui. Era l’alano del vicino, che si era trasferito nella
 casa accanto all’inizio dell’anno. Brava gente. Parenti del proprietario
 precedente, che era morto. Una bella fortuna di questi tempi, ritrovarsi un
 tetto integro sopra la testa. Per lui e per il figlio di Henny, Klaus, che viveva
 da lui. E anche per i vicini.
 Ma no, non era il cane coi suoi latrati a disturbarlo. Anche se lui di cani
 non ne aveva mai avuti, né a Duvenstedt, in campagna, dove aveva trascorso
 l’infanzia, né in quella casa sulla Körnerstraße, vicino alla riva dell’Alster.
 Certo, un bel cane dal portamento fiero avrebbe fatto la sua figura accanto
 alla regale ed elegante signora con cui era stato sposato per ventiquattro anni.
 Cominciava a germogliare in lui l’idea che forse non era troppo tardi per
 un nuovo inizio, per tornare ad avere in casa del rumore, della vita e, perché
 no, anche un cane. Ecco cos’era a disturbarlo: il silenzio. Il silenzio evocava
 le ombre dei morti, dei dispersi.
 Quel pomeriggio un altro rumore insolito venne a turbare la sua quiete. Un
 clacson dal suono acuto, quasi una fanfara. Theo posò il bicchiere sul
 tavolino da salotto. In corridoio per poco non si scontrò con Klaus, accorso
 anche lui dalla sua stanza al piano di sopra per aprire la porta. «Hai visto che
 macchina?», gli disse. «Da’ un’occhiata fuori, si è appena fermata».
 Theo non credette ai suoi occhi, quando vide chi scendeva dall’auto.
 Alessandro Garuti, invecchiato come tutti loro ma non privo del suo fascino.
 Posò una mano sul tetto della sua Alfa Romeo, quasi a ringraziarla di
 averlo portato da Sanremo a Nizza e di lì, passando per Lione e l’Alsazia,
 fino ad Amburgo.
 «Sorpresa!», esclamò nella sua lingua mentre andava incontro a Theo e lo
abbracciava con calore. L’italiano rivedeva l’amico per la prima volta dopo la
 fine della guerra e trovò che era cambiato davvero poco. Certo, era strano non
 vedere Elisabeth al suo fianco. Dai loro contatti telefonici Garuti era al
 corrente del fatto che Elisabeth aveva lasciato il marito già nel ‘45 e si era
 trasferita a Bristol insieme a un capitano dell’esercito britannico.
 Adesso con Theo c’era un ragazzo, che alleviava la sua solitudine. Klaus.
 Un buffo nome monosillabico. Alessandro Garuti amava la lingua tedesca,
 ma certe volte la trovava un po’ troppo secca. Un nome come Rodolfo,
 pronunciato in quella lingua, sembrava il verso di una canzone. Rudi. Suo
 figlio, il suo erede.
 Garuti entrò nella bella casa a due piani, con gli abbaini che sporgevano
 dal tetto e i cespugli di rose abbarbicati sulle spalliere. Era bello ritrovare
 tutto questo. Aveva raggiunto la settantina già da un anno e sperava di vivere
 ancora a lungo, di godersi la pace. Aveva saputo di avere un figlio già grande
 solo nel ‘40. Rudi era sopravvissuto alla guerra, ma si trovava ancora in un
 campo per prigionieri di guerra in Russia, sugli Urali. Ormai era ora che
 tornasse.
 «Ed è una sorpresa davvero, Alessandro. Ti aspettavamo per maggio, non
 in questo gelido inizio di primavera!», gli disse Theo mentre entravano tutti e
 tre nel salone.
 «Non ne potevo più di aspettare. Forse da qui mi sarà un po’ più facile
 stabilire un contatto con Rudi».
 A Theo parve una speranza un po’ ingenua da parte di un diplomatico in
 pensione che aveva svolto servizio come addetto culturale presso
 l’Ambasciata italiana in Germania. Ma tenne per sé il suo scetticismo e andò
 a prendere una bottiglia di rosso della valle del Reno, un vino amabile e
 leggero con cui festeggiare il nuovo arrivato.
 Ma l’allegria non tardò a guastarsi quando affrontarono gli argomenti che
 più gli stavano a cuore. Non solo Rudi ma anche sua moglie Käthe e la madre
 di lei, Anna, erano scomparse dopo la guerra. E sempre più spesso Theo si
 trovava a pensare che Henny avesse preso un semplice abbaglio, quando la
 notte di San Silvestro dell’anno precedente aveva visto o creduto di vedere la
 sua amica Käthe al di là del finestrino del tram 18. Käthe era introvabile.
 «Avete un cane», disse Alessandro, che si era avvicinato alla finestra a
 guardare il giardino sul retro.
 Anche Theo e Klaus si avvicinarono. L’alano se ne stava a fissarli da una
delle aiuole. Doveva essere saltato sopra la siepe, che era piuttosto alta.
 «Goliath!». Una voce lo chiamò dal giardino adiacente.
 Il cane rivolse loro un’ultima occhiata e si avviò obbediente verso la siepe,
 dove si era aperto una comoda breccia destinata probabilmente a durare nel
 tempo.
 «Il cane ha sorriso!», disse Garuti in italiano.
 Henny era di turno in sala parto, quella domenica di marzo. Di bambini ne
 venivano al mondo tanti: un miracolo postbellico. O semplicemente gli
 uomini, reduci dai fronti di mezzo mondo e da indicibili privazioni, volevano
 recuperare il tempo perduto.
 Henny depose il piccolo tra le braccia della madre, perché potesse fare
 almeno conoscenza con lei prima di essere portato al nido. Spesso le puerpere
 erano troppo esauste per apprezzare quel momento; altre volte invece non
 volevano saperne di separarsi dalla creatura che avevano appena messo al
 mondo. Quando si partoriva in casa il legame madre-figlio si stabiliva più in
 fretta, ma il rischio di complicanze era maggiore.
 Sua madre, Else, l’aveva partorita in casa, e suo padre aveva atteso in
 cucina, rompendo per l’agitazione una zuccheriera. La levatrice, che era
 venuta a prendere una bacinella d’acqua scaldata sul fornello, aveva detto che
 allora sarebbe nata una femmina. Invece la prima figlia di Henny, Marike, era
 nata nel 1922, proprio lì alla Finkenau, che già in quegli anni era molto
 rinomata. E anche Klaus, nove anni dopo, era nato in ospedale. Ed ecco che
 stava venendo al mondo una nuova generazione, destinata, si sperava, a
 vivere in una pace duratura.
 Henny gettò un’occhiata al grosso orologio appeso al muro della sala
 parto. Il suo turno era quasi finito, poteva andare a prendere l’insalata di
 patate che aveva riposto nel frigo della cucina delle infermiere e raggiungere
 Theo e Klaus. Decise di non allungare fino alla Schubertstraße, dove viveva
 sua madre Else e dove viveva anche lei dal luglio del 1943, dopo che la sua
 casa era stata distrutta dai bombardamenti. Else le avrebbe messo il broncio,
 come faceva ogni volta che le capitava di passare una serata senza la figlia.
 Perlomeno Klaus, che aveva ormai diciassette anni, aveva una stanza tutta
 per sé. Theo avrebbe voluto che si trasferisse anche Henny, ma lei stavolta
 preferiva non agire precipitosamente. Era andato tutto troppo in fretta nella
 sua vita. In particolare con gli uomini.
 Vide Gisela prendere in braccio il neonato per portarlo al nido. La placenta
era stata regolarmente espulsa nei dieci minuti successivi al parto, perciò era
 improbabile che ci fossero complicazioni, ma per sicurezza Gisela avrebbe
 vegliato sulla puerpera ancora per un po’.
 La giovane ostetrica le ricordava un po’ Käthe, anche se Gisela Suhr era
 rossa di capelli e aveva le lentiggini. Però era una testa dura, proprio come
 Käthe. “La rivoluzionaria”, l’aveva soprannominata un giovane dottor Unger
 tanti anni prima, quando insieme avevano cominciato da poco il tirocinio
 come ostetriche.

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