Steve Jobs non abita più qui - Michele Masneri

SINTESI DEL LIBRO:
«Prenda qualcosa di caldo, caro» dice una signora con
 capello candido, al Whole Foods di California Avenue,
 mentre mi servo un po’ di mashed potatoes il giorno dopo
 l’elezione di Trump del 2016. A casa, lo psicodramma.
 Avevo fatto questo esperimento sociologico, per un mese:
 vivere in un co-living, moderna declinazione della comune,
 ma qui di ragazzotti col sogno della startup, arrivati da
 tutto il mondo per giocarsela a San Francisco; dunque
 camerette minuscole a rischio agibilità vicino al Civic
 Center, due bagni per dieci persone, uno studentato fuori
 tempo massimo.
 Nella Casa del Grande Fratello Startupparo oltre a me ci
 sono A., ventenne argentina molto simpatica, che studia
 diritto internazionale e sta tutto il tempo a parlare con la
 f
 idanzata che fa la dentista a Mar del Plata, e S., ventenne
 ingegnere di Stoccarda con una passione soprattutto
 turistica per la Silicon Valley: va a vedere tutti i quartier
 generali, di Facebook, di LinkedIn, di Twitter, non si perde
 un garage, di Steve Jobs, di Google, di HP, e fa le sue
 stories, soddisfattissimo (si capisce subito che uno dei
 business più fruttuosi qui non è la startup, ma il turismo
 della startup). Il problema è che i tedeschi la mattina si
 svegliano prestissimo e cominciano a rosolare pezzi di
 carne e bacon generando una nube tossica tipo Dieselgate.
 Al secondo giorno scatta la solita alleanza tra PIGS, cioè
 paesi di vari Sud sgangherati ma con diete mediterranee da
 poveri ma belli, e con l’argentina spalanchiamo tutto e gli
 facciamo il cazziatone.
 Con loro, e con gli altri, che disegnano, pitchano o
 sognano progetti per future app milionarie, insomma una
meglio gioventù speranzosa e globale, andiamo a vedere lo
 spoglio elettorale al SoMa StrEat Food Park, una specie di
 Festa dell’Unità sotto un ponte in zona ex industriale che si
 sta naturalmente gentrificando a vista d’occhio. Dopo
 esserci sfamati con dei dumplings ai food trucks eravamo
 moderatamente ottimisti. Guardavamo le proiezioni della
 CNN su un maxischermo, con gli Stati che diventavano
 rossi e blu senza grandi apprensioni. Certo, c’era stato il
 caso di Stephanie, ragazzona americana della Casa, partita
 nei giorni precedenti per tornare dai suoi a votare nel
 Midwest. Alla domanda col sorriso sulle labbra di noi
 startuppari de sinistra: «E quindi voti Trump?», aveva
 risposto seria: «Non so ancora», come facevano i
 democristiani una volta; a noi si era gelato il sangue, e lei
 però aveva spiegato che Hillary proprio no, quella «è una
 bugiarda».
 il 
Intanto, mentre il faccione di Trump con la boccuccia
 luminosa come spalmata di lucidalabbra cangiante
 appariva nelle schermate della CNN sotto il pannello
 altrettanto luminoso di una ditta di materassi – il materasso
 è 
nuovo oggetto del desiderio, tutti investono in
 materassi, anche a rate –, nella nostra Festa dell’Unità
 californiana tutti facevamo «boooh», ma crescevano sia
 paura che umidità. Qualcuno, pratico: andiamo a comprare
 della marijuana biologica (il giorno prima è passato il
 referendum). Ma i più seri aspettavano il ritorno di
 Stephanie, per capire. Altri presagi: a San Francisco, nei
 giorni precedenti, non c’è una macchina una che abbia uno
 sticker di Hillary appiccicato: brutto segno nel paese che
 utilizza 
l’adesivo 
automobilistico come medium di
 comunicazione preferenziale («Sono cattolico e voto»,
 eccetera). Del resto qui è chiaramente considerata una
 pericolosa fascistona, e dunque tutti i parafanghi delle
 Prius rispettose dell’atmosfera sono per Sanders (ma il
 quartier generale di Hillary è accanto al concessionario
 Tesla, su Van Ness Avenue, arteriona che taglia in due la
città, e fa un po’ impressione il suo faccione rifratto da quei
 cofani lucidi tipo auto di Topolino).
 Wishful thinking: andiamo a veder vincere Hillary a mani
 basse. Però, venendo da ventenni italiani di vincitori
 improbabili e duraturi, ero meno fiducioso. Così poi qui, il
 giorno dopo, per loro, il dramma. Day after: città devastata
 e attonita. Gli startuppari ricevono messaggi dalle loro
 Alma Mater, e mamme, e parenti: «Oggi il rettorato, il
 servizio psicologico di facoltà, la palestra rimarranno
 aperti». È il 9 novembre 2016, Trump inopinatamente ha
 conquistato l’America, la California la prende come
 un’offesa personale, o un malanno stagionale: tutti cercano
 o offrono qualcosa di caldo. Su Van Ness, il quartier
 generale abbandonato, il faccione di Hillary in attesa
 d’essere rimosso è crollato a terra.
 La Silicon Valley si ribella istericamente: il cofondatore di
 LinkedIn, Reid Hoffman, in campagna elettorale si era
 offerto di dare in beneficenza cinque milioni di dollari se
 Trump si fosse deciso a presentare la sua documentazione
 f
 iscale. Trump è «la cosa peggiore mai successa nella mia
 vita», ha detto Sam Altman, presidente del giga-incubatore
 di startup Y Combinator. Dave McClure, il fondatore di 500
 Startup: «Se non sei incazzato in questo momento che
 problema hai?». Tutti hanno minacciato di emigrare, come
 gli 
intellettuali 
italiani 
con 
Berlusconi. 
Nessuno
 naturalmente lo farà (come con Berlusconi, anche, arriva la
 negazione: è colpa del sistema elettorale, perché Hillary ha
 avuto più voti popolari. È colpa dei russi. Poi, dei social).
 Paradossalmente, l’unico ad andarsene dopo un po’ è
 Peter Thiel, fondatore di PayPal e colui che ha finanziato
 Facebook per primo, facendo un colloquio di lavoro a Mark
 Zuckerberg. È l’anima nera della Valle, l’unico ad aver
 appoggiato Trump, al grido di: «Sono gay e repubblicano».
 Ricompensato con una specie di ruolo di ambasciatore della
 Casa Bianca nella Silicon Valley, se n’è stufato subito e ha
sbaraccato insieme al suo chef milanese, che lo nutre in
 una dieta micidiale di semi e radici predisposta per farlo
 arrivare a centovent’anni (ma non ha ancora trovato una
 tinta di capelli efficace). Si è stufato anche della Silicon
 Valley, perché dice che ormai è una bolla del pensiero
 unico, e ultimamente pure di Trump, per come ha gestito il
 coronavirus (è uno che si stufa facilmente).
 Nella Valle rimane comunque una leggenda. «Sì, sono
 stato a casa sua una volta, a una festa in piscina» mi dice
 uno, ma si sa che sono tutte mitologie. Tutti a San
 Francisco hanno un aneddoto su Peter Thiel, è come a
 Roma «ho lavorato con Fellini, o Woody Allen, ma m’hanno
 tagliato al montaggio». Mi decido a un vano tentativo, e un
 venerdì sera di gennaio vado a un evento del Seasteading
 Institute, la fondazione che costruisce isole artificiali e
 sovrane da piazzare in acque internazionali: una delle
 creazioni più fantasiose di Thiel, sfrenato libertario seguace
 di Ayn Rand, la romanziera-ideologa dei siliconvallici, che
 predicava un mondo rustico-primordiale in mano a
 un’anarchia dei talenti, e qui da sempre spirito guida.
 «Creare isole sovrane e indipendenti non è solo importante.
 È assolutamente necessario» ha spiegato Thiel a una
 conferenza dell’istituto nel 2009. «Più Stati ci sono, più ci
 sarà libertà» ha detto allora, convinto. L’istituto per creare
 isole offshore è stato per anni diretto da Patri Friedman,
 nipote di Milton, aristocrazia liberista, che però poi ha
 mollato ed è tornato a fare il programmatore a Google. È la
 realizzazione acquatica del sogno libertario, il simmetrico
 idrico dei missili spaziali di Elon Musk.
 L’isola sovrana che non c’è doveva già essere pronta nel
 2013, poi la cosa è andata a rilento, come talvolta accade
 con le grandi opere. Ma adesso ci siamo, dunque mi imbuco
 a questa presentazione importantissima: per la prima volta
 dalla fondazione il Seasteading Institute firma un accordo
 con un paese estero per creare un atollo artificiale. E non
solo artificiale: autosufficiente, alimentato con energia
 solare, nutrito con coltivazioni idroponiche e dissetato con
 dissalatori. Nello specifico, l’isolotto o atollo sorgerà nella
 Polinesia francese, e sarà presente, dice l’invito, il
 presidente della Polinesia. Magari, mi dico, ci sarà anche
 Thiel. Parto dunque per questo palazzone di vetro, un piano
 terra nel quartiere degli affari. Fuori, a fumare, c’è un
 signore dall’aria esotica con un gran foulard al collo, e per
 il 
resto uguale a Roberto Da Crema, quello delle
 televendite. Molto ossequiato dai presenti. Dev’essere il
 presidente della Polinesia francese, quindi gli vado
 incontro. Lui mi porge il biglietto da visita e si presenta.
 Dice di essere un certo Jean-Christophe Bouissou, e non è il
 presidente. Il presidente infatti non è potuto venire, perché
 nella Polinesia francese è in corso un importante cambio di
 governo – «Ma non importante quanto qui in America, ah,
 ah!» scherza. Non sarà il presidente ma è pur sempre un
 ministro, e racconta molto affabile che quando è salito
 sull’aereo in Polinesia era responsabile del Turismo, e
 quando è atterrato a San Francisco e ha riacceso il telefono
 ha appreso di essere stato spostato alle Infrastrutture.
 «Che comunque mi sembra una buona carica» riflette
 adesso, serio.
 Ma dentro: la sala espositiva è una via di mezzo tra un
 piccolo Vinitaly e una scuola media privata, ci sono pannelli
 su trespoli che spiegano i vantaggi delle isole offshore,
 mentre signorine girano con bicchieri di blanc de blancs e
 bordeaux. È tipo presentazione con l’autore in certe
 librerie con la fissa degli eventi; passano canapè ai
 gamberetti e bignè molto lucidi. C’è un pacco di targhette
 adesive con la scritta: «Ciao, mi chiamo...»; ti danno anche
 un pennarellone blu, tu scrivi il tuo nome sulla targhetta e
 te la appiccichi al taschino. Mentre cerco inutilmente tra la
 folla la frangetta color mogano di Thiel, socializzo cercando
 di stanare anche gli elettori siliconvallici che nel segreto
 dell’urna – sostiene Thiel – avrebbero votato in massa per
Trump. C’è uno spilungone di New York in blazer, lavora al
 marketing di una startup, ha ricevuto l’invito ed è venuto.
 Sei parte dell’élite liberal? «Manco per niente». Allora avrai
 votato Trump. «Ma chi, quel disgraziato? Scherzi, io ho
 votato Gary Johnson, il candidato libertario». Approfondisco
 l’indagine. Ecco Susanna Dokupil, addetta stampa
 dell’Istituto delle Isole ed ex presidente della sezione del
 Partito repubblicano di Harris County, Texas. Dice: «La
 gente era stufa di governi tutti uguali, Trump cambierà le
 cose. Trump, in politica, è come Airbnb nel settore del
 turismo». Non capisco molto bene la similitudine. Ma lei
 l’ha votato? «Ehm, di questo preferirei non parlare».
 Insomma, non si trova un elettore di Trump neanche a
 pagarlo, però tutti si scambiano molti biglietti da visita, c’è
 un signore che si occupa di tubature che si presenta a un
 esperto di desalinizzazione. Dei ragazzotti stanno
 aggiustando un maxischermo – «Tra poco parlerà il
 presidente della Polinesia in collegamento su Skype!» mi
 dice il ministro delle Infrastrutture (già del Turismo), con
 cui ormai ho fatto amicizia. Ma siccome Skype non parte mi
 mischio alla folla. Ecco una coppia di ingegneri, un
 francese che si chiama Nicolas Germineau (leggo sulla
 targhetta) e un russo che si chiama Egor Ryjikov. Sono
 ingegneri dell’istituto appena tornati dalla Polinesia, dicono
 che servirà un anno per «creare la legislazione», e poi
 almeno tre per costruirlo, l’isolotto. Ma quanto sarà
 grande? «Mah, per ora non si sa». E quanto costerà? «Non
 possiamo dirlo».
 Cerco allora su Google News «Polinesia francese+isola»,
 ma escono solo notizie sul grave rimpasto in atto. Un golpe
 esotico? Che ne sarà del mio ministro?
 Intanto entrano frotte di imbucati. Sei dell’istituto?
 «Quale istituto? Io sono amico di Greg. Anche tu sei amico
 di Greg?». Ma chi è Greg? Un gruppo di giovani benvestiti,
 managerini scesi dalle banche e dagli uffici di venture
 capital qui, sono passati chiaramente a scroccare un
bicchiere. Poi ci sono le matte classiche da aperitivo. Una
 signora tutta rifatta, con una tuta di pelle aderente nera,
 distintivi della NASA e capelli azzurri da fata turchina, mi
 avvicina e annuncia d’essere polacca, «amicissima di papa
 Wojtyła e anche di Tronchetti Provera» dice con accento e
 sembianze da Zsa Zsa Gabor. E poi, molto assertiva: «Senti,
 caro, domani se vuoi si va a un lunch, saremo pochissimi,
 ma dobbiamo farci trovare pronti a Santa Clara alle dieci di
 mattina». Io non capisco, mi sembra presto per una
 colazione, anche se a Santa Clara, poi mi rendo conto che
 intende launch, e non lunch, e nello specifico, dice
 sbrigativa, si lancia il nuovo missile di Elon Musk, l’altro
 soggettone della Silicon Valley, che progetta appunto i razzi
 per andare su Marte. E però glielo devo far sapere stasera
 stessa se vado. Come ci va lei?, le chiedo, per prendere
 tempo. Lei dice: con un piccolo Cessna, naturalmente. Poi
 mi allunga un biglietto da visita, si chiama Eva Blaisdell,
 CEO del California Space Center, un centro di lancio a
 Malibu, c’è una sua foto molto buia forse fatta alla
 macchinetta, con lei vestita da astronauta e una dicitura:
 «Space is the destiny». Mi sembra di essere a un opening
 romano, pieno di mitomani anche qui.

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