Passaggi segreti - Federico Pace

SINTESI DEL LIBRO:
 Fu un invito a cena, un gesto di cortesia e familiarità, a mettere in moto
 un viaggio tra i boschi e i monti. Partii da San Martino di Castrozza, nella
 Valle di Primiero, dove ero arrivato da pochi giorni. Per giungere a
 Predazzo, lì dove ero stato invitato, avrei dovuto prendere la provinciale
 50 attraverso le abetaie e seguendo infiniti sali e scendi. Mi mossi con un
 po’ di ritardo, con apprensione, come quasi sempre mi accade, per colpa
 del tempo che compie passi così più rapidi dei miei. Non avevo mai
 percorso la provinciale in quel tratto e con l’auto mi inoltrai, ignaro di
 quel che mi attendeva, come non possiamo che essere in ogni istante della
 nostra esistenza, lungo le curve, le salite e attraverso l’aria leggera che, con
 il finestrino tirato giù, respiravo come si fa con una prelibatezza che per
 lungo tempo ci è stata proibita. Era tutto il giorno che osservavo il Cimon
 della Pala. Prima che il sole gli sorgesse alle spalle, l’avevo veduto cupo,
 annerito, pietroso e pesante, con il piccolo grumo di luci gialle delle case
 che gli stava accovacciato ai piedi. E poi, proprio poco prima di partire,
 l’avevo visto quasi addolcirsi e divenire rosato. Quasi effimero, leggero,
 apparentemente composto di quel di cui sono composte le nubi.
 Impalpabile e seducente. Senza neppure sapere ancora delle arenarie di
 colore rosso, dei calcari grigi che, depositandosi silenziosamente centinaia
 di milioni di anni prima, avevano dato vita a quelle forme. Nulla
 sembrava altrettanto mutevole e vivo.
 Dal basso immaginavo il vento che stava scuotendo l’altopiano delle
 Pale, il battito dell’aria sul tavolato enorme che si distendeva
 misteriosamente proprio lassù, oltre i duemila e cinquecento metri. I
 luoghi e quel che significano per noi. Gli spazi che abitiamo, che
 visitiamo e i modi con cui alimentano, misteriosamente, la nostra
 immaginazione. Sempre ci perdiamo fortunatamente dietro qualcosa, un
 pensiero, un’evocazione. Nell’uscire da San Martino, la provinciale mi
concedeva ancora di rivolgere lo sguardo a quella catena montuosa.
 Ipnotica. Incantatoria. Sublime e terribile. Cimon della Pala, Dente del
 Cimone, Rosetta, Pala di San Martino. Ripetevo, quasi come una
 cantilena, i nomi di quelle dentature montuose che circondavano le case,
 silenziose e accovacciate. E poi Vezzana e Bureloni. Le ripetevo come un
 insegnante giovanissimo, appena giunto in una classe, cerca di rimandare
 a memoria i nomi di quei volti dei ragazzi che ha appena incontrato e
 cerca di capire il prima possibile la loro intima natura. Per non fare errori.
 Per non sbagliare anche questa volta. E, come un giovane docente, ero
 caduto anche io già in una specie di simpatia a prima vista per qualcuno di
 loro, per il Cimon della Pala, prima ancora di conoscerne la storia. Prima
 ancora di saper nulla di quel che aveva dovuto passare.
 Ogni volta che lo volgevo verso l’alto, verso la distesa di quella catena
 montuosa, lo sguardo finiva quasi sempre per andare a cercare le linee del
 Cimon. Mi rammentavo di un’amica che quelle cime le fotografava dalla
 pianura, che cercava di continuare a vederle anche quando era dovuta
 tornare a Venezia. È più facile cadere nella malia dell’incanto, pensavo,
 che liberarsene. Mentre seguivo le linee che s’aprivano nella strada, come
 crepe, come fenditure, forse per il freddo dell’inverno, per l’incuria,
 superai le ultime abitazioni del paese. Il legno, il bianco, i tetti acuminati.
 I tappeti stesi sulle ringhiere dei balconi. Uno, due, tre ciclisti, che
 ostinati nelle loro curve schiene spingevano sui pedali. Risalire la vetta.
 Andare più in alto. La foga, il desiderio. Poi svoltai seguendo la freccia
 che indicava Passo Rolle. Fu così rapido il piegarsi della strada, il girare su
 se stessa, l’inerpicarsi, che quasi mi sorprese poi l’inoltrarmi già nei
 boschi. Attraverso il cruscotto, mi venivano incontro gli abeti, rapidi,
 pensosi e frementi, per mostrarmi le loro punte aguzze mentre venivano
 lambite dalla luce del sole radente e le radici se ne stavano nel fondo
 precipitoso, cupo, umido e scosceso della montagna.
 A invitarmi a cena era stata una coppia di amici, Giovanni e Luisa, che
 proprio in quei giorni erano stati attirati fino a Predazzo, fino a quel
 cumulo di case che stava dall’altra parte della valle proprio nel cuore della
 Val di Fiemme, da un’improvvisa relazione d’amore che era nata tra il
 proprio figlio, poco più che diciottenne, e una ragazza del luogo. Lui
 altissimo, ciondolante, interrogativo. Lei piccolina, esile e gentilissima. I
 primi incontri. Gli inganni e gli incanti. L’attrazione, l’incomprensione e
la seduzione. I due giovani si erano appena veduti qualche volta e
 ciascuno sembrava contenere dentro di sé proprio quello che desiderava ci
 fosse dentro l’altra. Era l’anelito che prima o poi scuote ciascuno di noi,
 era il desiderio di quel che non riusciamo a raggiungere, quel che di
 prezioso sembra in serbo per noi ma sta nascosto nel corpo e nella mente
 di un’altra persona che ancora non conosciamo e non sappiamo se, nel
 breve arco della vita, riusciremo a trovare. Non sappiamo ancora, o forse
 non sapremo mai, se dovremo, invece, accontentarci, inconsapevolmente,
 della illusione di averla trovata.
 Senza certezze, senza convinzioni, forse meravigliati da quella stessa
 meraviglia, forse abbacinati dallo splendore dei luoghi, dal mistero dei
 boschi, dalla vasta profondità del cielo, dall’odore del legno, dalla
 freschezza delle lenzuola delle stanze degli alberghi accovacciati ai piedi
 delle Dolomiti, o forse preoccupati da quell’anelito che ci spinge a cercare
 qualcosa nell’altra, i genitori avevano seguito il loro altissimo e
 ciondolante figliolo fino a Predazzo. Sempre i genitori finiscono per
 seguire i propri figli. Sempre cercano di anticipare i passi che compiranno
 le proprie creature. Fino a che possono. Fino a che, a loro volta, i passi dei
 loro figli diventeranno così ampi che i genitori, anche loro creature di
 altri genitori, non potranno fare altro che lasciarli andare.
 Avevo ancora, negli occhi della mente, l’eco dello splendore rosato,
 incantevole, ipnotico del Cimon della Pala, mentre salivo, curva dopo
 curva, tra l’odore verde dei prati, l’umido del bosco e la tentazione che
 esercitavano le fughe delle stradine in terra battuta che quasi a ogni curva,
 che si piegava a gomito, dipartivano per inoltrarsi nel denso del bosco. Lo
 strano mistero della luce che filtrava tra le ramificazioni. Il bosco è uno
 spazio che meraviglia per ciò che è, ma anche per quel qualcos’altro a cui
 allude e rimanda, per ciò che intende sempre celare. A ogni passo si ha la
 percezione di arrivare più vicino, di stare per intravedere quel che viene
 tenuto nascosto. Si intuisce la possibilità di raggiungere il luogo da cui
 arriva la luce. O il nucleo stesso del bosco, lo spazio segreto, il centro più
 profondo. Quel che l’altro sembra contenere dentro di sé. Ma più si
 avanza e più il bosco ricrea se stesso, si perde, si dirada, si infittisce e si
 ostina ad allontanare i confini del proprio limitare. Quanto più lo
 inseguiamo, quel confine, e tanto più il bosco relega quel che c’è al di là,
 ancora più in là. Infine scompare, quasi spaventato. Infine s’arresta,
d’improvviso, davanti alle case, alle strade, alle prime voci degli uomini, al
 voltare di una curva.
 Giravo e rigiravo. E la strada era una lingua che serpeggiava tra
 l’inclinarsi delle vette. Saliva. E gli abeti, da una parte e dall’altra, stavano
 con le radici aggrappati alla terra per non scivolare via. Ogni tanto anche
 la strada pareva prendere un po’ di respiro e si lasciava andare quasi
 pianeggiando, come se volesse lasciar guardare chi guidava, con maggiore
 attenzione, gli abeti nella loro altezza mentre svettavano precipitosamente
 verso l’alto. Passai sul rio Marmor. Un secco greto fatto di pietre. Più
 andavo e più gli abeti sembravano avvicinarsi al ciglio della strada, quasi a
 voler ricreare la fitta trama del bosco, nonostante l’auto, nonostante la
 velocità. Lo stormo delle punte aguzze degli abeti che si sospingevano
 tutte insieme verso l’alto davano l’illusione che il nutrimento, che dava
 loro modo di crescere, non arrivasse dal profondo, dalla umidità
 sotterranea delle proprie radici, quanto piuttosto dal cielo, da quel che li
 attirava verso l’alto.
 M’era tornato in mente così, a cospetto di quegli abeti, di quando, da
 piccolo, molto più piccolo del figlio altissimo e interrogativo di Giovanni,
 mi arrampicavo sugli alberi. Un ricordo che avevo rimosso del tutto dalla
 memoria. Accade così. Gran parte di quel che abbiamo vissuto non
 rammentiamo neppure di averlo vissuto. E per lo più ci sembra naturale
 che quel fiume di giorni, una volta attraversato, fluisca nel mare della
 dimenticanza. Solo a tratti ci viene concesso di riavvicinarci a quel che più
 di ogni altra cosa ci è appartenuto. Ero così piccolo che forse neppure
 arrivavo al ripiano del tavolo. Guidavo e risentivo sulla pelle, per la prima
 volta, l’eccitazione e l’ebbrezza di quelle imprese solitarie e inebrianti.
 L’arrampicata come una questione che aveva a che fare soprattutto con il
 corpo. Arrampicarsi era una gioia, uno sfogo. Una rabbia. Un anelito
 animalesco, antichissimo e primordiale, di cui nessuno era partecipe.
 L’impresa a cui mi accingevo lontano da tutti. Dapprima con le mani
 cercavo il ramo più vicino, quello a cui arrivavo appena e che mi
 permetteva di staccarmi da terra. Già dopo quel primo passo, dopo aver
 afferrato un braccio vegetale, ero in una dimensione diversa. E allora
 salivo di ramo in ramo. Con una perizia sconosciuta, con una lentezza
 che si alternava a gesti rapidissimi. Il timore di cadere, il fitto e articolato
mondo che dipartiva dal tronco e si sospingeva orizzontalmente verso
 l’esterno in ricami e giravolte.

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