Nord - Louis-Ferdinand Celine

SINTESI DEL LIBRO:
Oh, sí, mi dico, fra poco sarà tutto finito... auf!... abbiamo visto
 abbastanza... a sessantacinque anni e passa davvero che ti può
 fregare della piú peggio arcibomba H?... Z?... Y?... aria fritta!...
 briciole!... solo orribile il sentimento di aver perduto cosí tutto il
 proprio tempo e che megatoni di sforzi per sta dannata mostruosa
 orda di alcolosi checche lacchè... vacca miseria, signora!... «venda i
 suoi rancori e stia zitto!» caspita, ci sto!... mi piacerebbe, ma a chi?...
 i compratori mi fanno il grugno, pare... gli piacciono e comprano solo
 gli autori fatti quasi come loro, con giusto in piú il piccolo bordo a
 colore... 
capo-ruffiano, 
capo-nettaculo, 
leccacoso, 
evasioni,
 acquasantiere, pali, bidè, ghigliottine, imballi... che il lettore ci si
 ritrovi, si senta simile, fratello, molto comprensivo, pronto a tutto...– La pianti!... in galera c’era già il dieci per cento di «volontari», lei
 è del mucchio!
Uno può benissimo non votare mai e avere lo stesso la propria
 opinione... e anche piú d’una... privilegio dell’età... a un dato
 momento, non leggi piú gli articoli... solo la pubblicità... ti dice tutto...
 e la «rubrica di necrologi»... sai quel che la gente desidera... e sai
 che sono morti... basta!... tutto il resto, blablabla, sinistra, centro o
 destra!... «Casse di tolleranza» come una volta le «case»... per tutti i
 gusti... le piccole manie e le grosse...
 Li vedi stendere il piattello per i poveri rifugiati smirnoti, bulgaro
bastavi, afro-polacchi, tutti da far ben pietà, ma merda, e tu? tu non
 esisti piú!... ancora non te ne sei reso conto?... cancellato...
La classe del ’94 ha fatto il suo tempo, d’accordo... eppure voglio
 dirvi una bella cosa... cent’anni avanti Gesú Cristo che bisognava
 nascere... tutto quello che raccontiamo noi annoia!... le opere di
 teatro, uguale sbadiglio! e i cine e la tele... calamità! che cos’è che
 vogliono populo e l’élite? il Circo!... esecuzioni sgocciolanti!... rantoli
 veri, torture, trippe riempilarena!... mica piú mezzecalze di seta, false
 tette, sospiri e mustacchi, Romei, Camelie, Cornuti... no!... una
 Stalingrado!... carrettate di teste mozze! eroi col cazzo in bocca!
 tornarsene a casa dai gran festival con una carriola piena d’occhi...
 mica piú programmini taglio in oro! roba seria, sanguinolenta... basta
 coi trucchi pancrazi «ripetuti», niente!... il Circo farà chiudere tutti i
 teatri... farà furore la moda dimenticata... gli anni trecento prima di
 Gesú! «ma insomma, insomma!» dàgli con sto romanzo! vengo
 subito!... l’abito da sera è di rigore? ma no! no! «la vivisezione dei
 feriti»!... ecco, tant’arte, secoli di sedicenti capolavori per niente!
 bufale! crimini!
– Allora, lei sarebbe un cronista?– Né piú né meno!...– Senza alcun imbarazzo?...– Non mi provochi, ci arrivo ancora, signora von Dopf...– Le assicuro, signor Céline, se mio marito fosse vissuto non
 avremmo mai avuto un Hitler... quell’uomo-catastrofe!... l’intelligenza
 senza volontà non porta a niente, non è cosí?... ma la volontà senza
 intelligenza?... catastrofe!... ecco Hitler!... non la pensa anche lei
 cosí signor Céline?...– Ma certo, signora, certo!...
 Dio sa s’erano gollisti, antihitleriani sino al midollo gli ospiti del
 Simplon, Baden-Baden... s’erano maturi per gli Alleati!... croce di
 Lorena in cuore, negli occhi, sulla lingua... e mica povera gente
 disgraziata, stravolti bottegai pidocchiosi... no!... tutta gente abituata
 al 
gran lusso, alla super-categoria... due tre cameriere per
 appartamento, balcone elioterapico sulla Lichtenthalallée... sulle rive
 dell’Oos, sto ruscelletto dallo sciacquio cosí squisito, fiancheggiato
 da ogni specie di alberi rari... il sito della piú perfetta raffinatezza...
 salici piangenti dalle chiome d’argento, a filo dell’acqua, su venti...
 trenta metri... giardinaggio tirato a lucido di tre secoli... il Simplon
 accettava clienti solo le famiglie veramente bene, ex principi regnanti
 o magnati della Ruhr... di quei padroni delle ferriere con cento,
 duecentomila operai... qui dove vi parlo, luglio ’44, ancora
 vettovagliati alla perfezione e con una puntualità... loro e la servitú...
 burro, uova, caviale, marmellata, salmone, cognac, gran Mum... con
 lanci di pacchi viveri paracadutati su Vienna... diretto, da Rostov,
 Tunisi, Epernay, da Londra... le guerre che infuriano su sette fronti e
 su tutti i mari non impediscono il caviale... il supermacello, bomba Z,
 lanciapietre o ammazzamosche, avrà sempre un occhio di riguardo
 per le Delikatessen delle tavole chic... Campa cavallo che vedi
 Krukruscev nutrirsi di «manzotin»! Nixon alla sbobba, Millamac alla
 carota cruda... le gran tavole sono «Ragion di Stato»... Il Simplon lo
 era con tutto il necessario... assassini a ogni piano rivestiti da
sguatteri a volteggiare la composta al maraschino... quanto alla
 grana... potevate immaginare se sta gente la faceva franca... che la
 «Borsa del marco» per dieci, quindici milioni a botta, su una carta,
 sollazzava clienti e galuppi... una fretta di sbarazzarsi di sta moneta
 da farsa!... comprare con qualsiasi cosa! ma veniva da dove la
 Mercanzia? da un passo!... dalla Svizzera... e di là dall’Oriente, dal
 Marocco... e a che prezzi!... in marchi, a carrettate!... bene... molto
 bene... e poi ci voleva un bazar!... fu attrezzato un intero piano del
 Simplon... coi suoi mercanti autentici, ricciuti, impomatati, color
 bistro, cautelosi ad hoc... amabilità da giaguaro, sorrisi di zanne,
 cugini di Nasser, Laval, Mendès, Yousef... «avanti! avanti! bella
 gente!» avreste dovuto vedere i magnati lo sbarello di valute che
 snocciolavano!... il bazar Simplon tutto un fermento! il vero del vero
 dal fondo della ribongia! un Bukara: cinque chili di «Schlacht Bank»
 a peso!... sbolognato!... domani vedrete gli stessi, attruppati in bazar
 al Cremlino, Russia, alla Casa Bianca, Usa, un’altra guerra pari
 pari!... dieci, venti Hiroshima al giorno, piú conflagrazione di cosí,
 terribili boati, tutto qui!... benignità, smancerie, strusci atroci... ma
 tutto purché Mercurio ci trovi il suo tornaconto!... è l’essenziale!...
 vada come vada, nelle galere russe, a Buchenwald o nei «peggio
 ergastoli», o sotto le ceneri atomiche Mercurio non manca mai! col
 suo tempietto?... potete stare tranquilli!... la vita continua... Idem
 Nasser col suo canale!... e marmellate!... e il vero storione di
 Rostov!... purché l’ultimo paracadute che resta non si prenda il gusto
 di lasciar cadere pochi scherzi, qualcosa d’altro che una cassa di
 Chianti di quel buono, con in piú coppe, specchi ugnati, «autentici
 veneziani» il meglio del meglio!... combinazioni intime nylon, «tipo
 Valenciennes»!... tutto sulla tavola delle dame «Kommissar»! un po’
 alla rinfusa, idoli profumati, smagate dalle torture, sbadiglianti alle
 forche... pensate un po’ alle camicette «ratafià-nylon», ultimo
 paracadute!... non fatevelo ripetere! e piantatela un momento con
 tutti sti aggeggi carogna da polverizzare cinque province! da
 scaraventare neutroni cosí potenti che non resta piú traccia della
 «Gare Saint-Lazare»! neppure un bullone di locomotiva!... basta con
 le vostre stramberie!
 Vi assicuro che a Baden-Baden, Simplon Hotel, c’era tutto
 l’occorrente per agganciare!... non solo gente dei Konzern della Ruhr
i 
fronti, 
e banche Centro-Europa - Balcani, anche generali feriti, un po’ da
 tutti 
specie alla tavola del ministro Schlemann,
 rappresentante della Cancelleria... tutta sta gente non si privava di
 niente vi giuro... cibi raffinati e di quei complotti, trame e orari!... mi
 direte che invento... nient’affatto!... fedele!... cronista fedele!...
 bisognava esserci è vero... le circostanze! roba non da tutti... la fine
 dei pasti congestionata da cosciotti, da pesanti segreti, dal
 Bourgogne... menú irresistibili... squisitezze dal principio alla fine,
 dagli antipasti... alle fragole alla panna... melbà... liquorino?...
 ancora?... un po’ meno?... scorza di limone?... e tutto sto personale
 di servizio, cosí premuroso, tutt’occhi e tutt’orecchi, esitazioni, ja, e
 sospiri... tutto il fior fiore delle reti, piccí, fifí  1
 , 
geheimdienst,
 Wilhelmstrasse, tutti frutti... tutte le mangiatoie... abili pronti a servire
 quattro «micro» alla volta come a esibire fagiani, aragosta in doppia
 salsa e sedano, con la stessa mano! contemporaneamente! a dodici
 commensali... agilità, silenzio, precisione!... molti avevano servito
 Pétain e al Ritz a Parigi Göring... e mica solo l’Hermann! tutti gli alti
 papaveri nazisti e la baronessa Rothschild... per gli sfigati,
 sbrillentati, falliti, tutte-balle razziste, l’élite è sempre l’élite, non
 importa come! né dove! se li godano gli altri i meeting e la merda!
 mozioni, baccagliamenti, pugni levati, pugni giú, pollici verso, in
 ginocchio, stesi a terra, ai cagatoi la gentaglia!... un ruffiano della
 Casa Bianca, del Cremlino, di Vichy, o del Simplon ci ha un modo di
 passar gli antipasti che non ti puoi sbagliare... il «poveraccio di
 base» sia cavolrosso o cavolfiore, «broscia» o tuttocasa ci avrà
 sempre la scoreggia ordinaria, deprimente... anche al beaujolais o
 alla vodka!... tutt’altre digestioni: Windsor, il Cremlino, l’Eliseo!...
 cosa chiede l’Humà, l’intelligencija dei dannati?... il suo sogno, la
 sua aspirazione?... aver le stesse scoregge di Krukruscev o
 Picasso!... essere dannato uguale!... mica facile!... stile, tradizioni,
 spesse moquette, piatti senza rumore!... olà, cafoni!– Vuole la prego, sto brodino alle punte d’asparagi?... piú legato!...– Mille grazie, Altezza!
 E via!... idem col rombo!... avete neanche da dirlo due volte!...
 Beninteso la Bibici, Brazzaville e la Chaux-de-Fonds erano
 informate prima di noi delle piú piccole variazioni di umore, dei piú
 minimi glu glu di bidè... potevi sentire ora per ora tutti gli altoparlanti
dei corridoi suonare tutte le stazioni del mondo e tutte le notizie del
 Simplon... venire a sapere da Trebisonda quel che succedeva nella
 camera accanto... i nuovi arrivati e le partenze... perdio! la cosa non
 imbarazzava nessuno!... la gran chiavica, tutto un cinturone, «pieni
 poteri» Legationsrat Hans Schulze pensava solo a tagliar la corda...
 tutti i suoi pensieri, salvezza!... beni e famiglia, in Baviera orientale...
 e per noi, nessun dubbio, lo scannatoio!... certo che ci aveva la sua
 «rete»!... che tutti i lacchè, cucine corridoi, e maggiordomi, gli
 andavano a dire proprio tutto... ora per ora... tutto quel che
 succedeva nei gabbi, baccarà, ammucchiate, coca... per le malattie,
 ero io... rapporto pure tutte le mattine!... è un fatto, nessuno oserà
 pretendere che c’era qualcosa di nascosto al Simplon Hotel... ve l’ho
 detto nel libro precedente a proposito di Sigmaringen, a un dato
 momento, purché le «informazioni» filino, s’imberlocchino per
 benino, facciano massa... tutto gira!... la può andare pari pari cosí
 dei secoli! esempio, Roma, Ninive, Bisanzio, Babilonia... e piú vicino
 a noi i Soviet... c’è da scommettere che possiamo durare due tremila
 anni, Soviet e noi, da processi-spionaggio in balletti rosa, da corride
 interpol in purghe al sangue... ridiscorsi e rielezioni! Urrà! che la
 pitecantropia goda e forte!... mica usciti dalle caverne per niente!...
 sparlamenti, pedinature, microfilm, e vita d’abbondanza! raffinerie
 d’agape e braghetta!... il nostro, Legationsrat Schulze non chiedeva
 altro... informazioni e la vita da principe!... l’ho curato io, lui e la sua
 famiglia, occupava coi suoi uffici, le governanti e i bambini, tutta
 «l’ala al sole» dell’albergo... non poteva desiderar di meglio!... ma sí
 invece!... colpa della cucina!... non contento del tutto!... gli
 sbagliavano le bouillabaisse!... ciò non toglie che ce la mettevano
 tutta... eppure... eppure lo facevano apposta! lo sa dio! a Schulze il
 fine conoscitore, dieci anni console a Marsiglia, portargli su simili
 buiacche! sabotaggio!

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