Il mambo degli orsi - Joe R. Lansdale

SINTESI DEL LIBRO:
  Quando arrivai da Leonard, la sera della vigilia di Natale, sullo
 stereo di casa sua c'erano i Kentucky Headhunters a tutto volume
 che cantavano The Ballad of Davy Crockett, e Leonard, come per
 una sorta di celebrazione natalizia, stava appiccando il fuoco ancora
 una volta alla casa accanto.
 Mi auguravo che avesse smesso di farlo. La prima volta l'avevo
 aiutato, la seconda volta l'aveva fatto per conto suo, e ora eccomi
 presente alla terza, in macchina. Il tutto avrebbe avuto un'aria
 dannatamente sospetta, quando fossero arrivati gli sbirri. Qualcuno
 aveva già telefonato. Molto probabilmente erano stati gli stronzi da
 dentro la casa. Lo sapevo perché potevo sentire le sirene in
 lontananza.
 Il 
ragazzo di Leonard, Raul, era sulla veranda, con le mani
 conficcate nelle tasche dell'impermeabile, a osservare l'incendio e il
 pestaggio che avvenivano poco distante; era agitatissimo, come un
 predicatore metodista in visita che si è appena reso conto che il
 capofamiglia si è pappato l'ultima coscia di pollo fritto.
 Infilai il furgoncino nel vialetto di Leonard, scesi, mi avvicinai e mi
 fermai sulla veranda insieme a Raul. Faceva freddo, e il respiro ci si
 condensava davanti alla bocca in sbuffi di vapore biancastro. —
 Come è cominciata? — domandai.
 — Oh, merda, Hap, non ne ho idea. Devi fermarlo prima che
 portino lui e il suo culo nero in gattabuia.
 — Per questo è già troppo tardi, l'hanno beccato. 'Ste sirene che
 senti non stanno mica arrivando per quelli che passano col rosso.
 — Merda, merda, merda, — disse Raul. — Non avrei mai dovuto
 mettermi a convivere con un frocio macho. Avrei dovuto restarmene
a Houston.
 Solitamente, Raul era un tipo di bell'aspetto, ma lì fuori nella notte,
 con i riflessi arancione dell'incendio della casa accanto che gli
 barbagliavano sulla faccia, sembrava quasi prosciugato, disseccato,
 come la vittima di un ragno gigantesco. Ciondolava avanti e indietro,
 senza rendersene conto, come un birillo che non è stato buttato giù
 del tutto dalla palla del bowling, osservando Leonard che trascinava
 fuori dalla casa in fiamme un nero grosso come un armadio e lo
 strapazzava sulla veranda. La camicia e i pantaloni del tipo erano in
 fiamme, e Leonard lo stava pigliando a calci, prima sulla veranda,
 poi in giardino.
 Riconobbi subito il tipo. Lo chiamavano il Mohicano per via del suo
 taglio di capelli, anche se, dopo quella sera, avrebbero potuto
 benissimo iniziare a chiamarlo Affumicato. Una volta, il Mohicano e
 un suo amico erano saltati addosso a me e a Leonard e si erano
 presi una bella ripassata. Me la risognavo ancora di tanto in tanto, la
 notte, quando avevo bisogno di qualcosa che mi tirasse un po' su il
 morale.
 C'era altra gente che usciva dalla casa, passando dalle finestre e
 dalla porta sul retro, caracollando freneticamente verso il bosco che
 si stendeva oltre. Nessuno di loro sembrava seriamente in fiamme,
 ma alcuni erano stati sfiorati dal fuoco. Una donna bassa e tozza
 trottava davanti a tutti. Indossava soltanto un accappatoio marrone e
 un paio di flosce ciabatte da casa e teneva una parrucca nella mano
 destra. Le sue gambe corte baluginavano al buio mentre correva,
 l'accappatoio si gonfiava e il respiro le usciva e le rientrava in gola in
 sbuffi rapidi e bianchi. La parrucca bruciava leggermente.
 Scomparve di corsa nel bosco con il suo fumante copricapo di
 capelli finti e il suo accappatoio floscio, e gli altri le andarono dietro,
 confondendosi insieme a lei tra lo scuro dei tronchi, lasciandosi alle
 spalle una scia di fumo che serbava un vago odore di vestiti
 bruciacchiati. Un istante più tardi erano svaniti, rapidi come una
 covata di quaglie che vola al nido.
 Il 
camion dei pompieri arrivò con uno strillo di sirena e andò
 dannatamente vicino a mettere sotto il Mohicano mentre Leonard,
 dopo averlo steso con un'abile mossa del bacino, lo stava sbattendo
di qua e di là sull'asfalto. Il tizio rotolò su se stesso e colpì il
 marciapiede dalla parte opposta della strada; l'autopompa sterzò e
 salì sul prato della casa in fiamme, e Leonard dovette balzare per
 non finirci sotto.
 Una cosa positiva, però, era che tutto quel rotolare aveva spento
 le fiamme sul corpo del Mohicano. Sapete come funziona, quel
 vecchio consiglio che ti danno sempre i pompieri: «Fermati, lasciati
 cadere e rotola»... e questo era proprio ciò che il Mohicano stava
 facendo. Grazie a Leonard.
 A vederla in positivo, si poteva anche dire che Leonard non stava
 facendo altro che salvare la vita inutile del Mohicano.
 Alquanto ovviamente, ora, Leonard era tornato dentro la casa e,
 d'un tratto, un nero basso e con i capelli in fiamme ne uscì appeso
 all'estremità del piede del mio amico e, quando sbatté sul giardino
 antistante, si alzò di scatto e cominciò a scappare verso casa di
 Leonard, con lui che gli gridava dietro: — Corri, piccolo negro fottuto.
 Vi dirò, Leonard in piedi sulla veranda, con il fumo che gli ribolliva
 alle spalle, il fuoco che lingueggiava dalle finestre, il tetto sormontato
 da un cappuccio di fiamme... il tutto faceva sembrare la faccia di
 Leonard come fosse scolpita nell'ossidiana. Era simile a una
 versione silvestre e terrificante del Diavolo — un negro con un
 pessimo carattere e il potere di comandare il fuoco. Adesso che ci
 penso, in effetti, i neri che stavano in quella casa probabilmente lo
 vedevano in modo altrettanto demoniaco. Leonard può essere
 irritante praticamente per chiunque, quando vuole.
 Lasciai Raul sulla veranda press'a poco nel momento in cui il
 tappetto uscì di casa attaccato al piede di Leonard, raggiunsi il prato
 su cui il mio amico stava praticando con tanto successo le arti della
 piromania e della rissa, allungai la gamba e feci lo sgambetto al
 piccoletto che stava passando di lì.
 Lui si alzò e io lo ributtai giù con un manrovescio, gli misi il piede
 sulla nuca, mi abbassai, raccolsi un po' di terriccio dal vialetto e
 glielo buttai in cima al cranio.
 La terra spense il fuoco, fatta eccezione per la chiazza di capelli
 che gli rosseggiava sulla nuca come una scintilla nel caminetto. Il
 resto del suo cranio stava fumando come un cavolo secco con
dentro della brace. Il suo corpo emanava un bel po' di calore, e il tipo
 si contorceva come se lo stessero cuocendo vivo. Stava emettendo
 una specie di suono fastidioso, tanto acuto da farmi arrampicare le
 chiappe su per la schiena.
 — Sto bruciando, — diceva. — Sto bruciando.
 — E tutto a posto, — risposi. — Non rimangono molti capelli.
 A quel punto, arrivarono gli sbirri. Un paio di volanti e il sergente
 Charlie Blank nella sua auto senza contrassegni. Charlie (con
 indosso il meglio che si può trovare al K-mart, incluse un paio di
 luccicanti, genuine scarpe di plastica che brillavano alla luce
 dell'incendio) uscì dalla macchina lentamente, come se avesse
 paura che gli si strappassero i pantaloni.
 Si fermò abbastanza a lungo per osservare uno degli sbirri in
 uniforme afferrare il Mohicano, ammanettarlo e ficcarlo sul sedile
 posteriore della volante dopo avergli «accidentalmente» fatto
 picchiare la testa contro la portiera mentre lo «aiutava» a entrare.
 Charlie mi si avvicinò, mi rivolse un'occhiata triste, sospirò, prese
 una sigaretta, si chinò, la accese sulla testa ancora rosseggiante del
 tipo e disse: — Sono fottutamente stanco di tutto questo, Hap.
 Leonard mi sta facendo venire i capelli grigi prima del tempo. Con il
 Grande Capo in combutta con i cattivi e il tenente Hanson che si
 comporta come se avesse un peso perennemente attaccato
 all'uccello, non riesco a ragionare come si deve. Togli il piede dalla
 nuca di quello stronzo.
 Lo feci, e il tappetto, che non l'aveva ancora piantata di
 piagnucolare, si sollevò sulle ginocchia e, con uno strillo, si diede
 una manata sulla nuca. Il fuoco si era già spento, arrendendosi alla
 sigaretta di Charlie, ma credo che la scena della manata lo facesse
 sentire meglio.
 Charlie lo guardò e disse: — Sta' giù, bello, e non ti muovere.
 Il tipo si rimise giù. Ora la sua testa fumava molto meno.
 — Sai che devo portare dentro Leonard, vero? — mi disse Charlie.
 — Lo so. Credevo che non fumassi.
 — Ho iniziato. Inizio a fumare due o tre volte all'anno. Mi piace
 smettere, così non me la godo fino in fondo, quando ricomincio.
 Devo portare dentro anche te.

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