I passi dell'amore - Nicholas Sparks

SINTESI DEL LIBRO:
 La	mia	vita	cambiò	per	sempre
 quando	avevo	diciassette	anni.
 So	che,	quando	lo	dico,	alcune
 persone	restano	meravigliate.	Mi
 guardano	in	modo	strano,	come
 se	cercassero	di	immaginare	che
 cosa
 potesse	
essermi	
accaduto
 allora,	ma	raramente	mi	do	la	pena
 di
 spiegare.	Dal	momento	che
 sono	vissuto	quasi	sempre	da	queste
 parti,
 non	mi	sento	in	dovere	di	farlo,
 se	non	alle	mie	condizioni,	e	questo
 richiederebbe	molto	più	tempo
di	quanto	la	maggior	parte	della
 gente
 sembri	disposta	a	concedermi.
 La	mia	storia	non	si	può	riassumere
 in
 due	o	tre	battute;	non	può
 essere	«confezionata»	in	modo
 chiaro	e
 semplice,	
all'istante.
 Nonostante	
comprensibile
 siano	
passati
 quarant'anni,	quelli	che	vivono
 ancora	qui	e
 che	mi	conoscevano	in	quel
 periodo	accettano	la	mia	mancanza
 di
 spiegazioni	
senza	
fare
domande.	In	un	certo	senso	la	mia
 storia	è
 anche	la	loro,	perché	è	stata
 un'esperienza	
che	
condiviso.
 abbiamo
 Anche	se	forse	io	sono	quello
 che	l'ha	vissuta	più	intensamente.
 Ora	ho	cinquantasette	anni,	ma
 ricordo	ancora	tutto,	fin	nei	minimi
 particolari.	Spesso	ripercorro
 mentalmente	quell'anno,	lo	riporto
 in
 vita	e	mi	rendo	conto	di
 provare	
immancabilmente	
strano
 uno
 sentimento,	fatto	di	dolore	e	di
 gioia.	In	certi	momenti	vorrei
tornare	indietro	nel	tempo	per
 spazzare	via	tutta	la	tristezza,	ma	ho
 la	sensazione	che,	se	lo	facessi,
 se	ne	andrebbe	anche	la	gioia.	Così
 prendo	i	ricordi	come	vengono,
 accettandoli	in	toto,	lasciando	che
 mi
 guidino	tutte	le	volte	che	si
 affacciano	alla	memoria.	E	accade
 più
 di	sovente	di	quanto	io	stesso
 desideri.
 É	il	12	aprile	dell'ultimo	anno
 che	precede	il	nuovo	millennio	e,
 prima	di	uscire	di	casa,	mi
 guardo	intorno.	Il	cielo	è	grigio	e
 coperto,	
ma	mentre	mi
incammino,	mi	accorgo	che	i
 sanguinelli	e	le
 azalee	sono	in	fiore.	Chiudo
 leggermente	
la	
giubbotto.
 cerniera	
del
 La	temperatura	è	rigida,	anche
 se	so	che	tra	poche	settimane
 diventerà	più	mite	e	il	cielo
 nuvoloso	lascerà	il	posto	a	quelle
 limpide	giornate	che	fanno
 della	Carolina	del	Nord	uno	dei
 luoghi	più
 belli	del	mondo.
 Con	un	sospiro,	sento	che	tutto
 ritorna.	Ancora	una	volta.	Chiudo	gli
 occhi	e	gli	anni	cominciano	a
 scorrere	al	contrario,	muovendosi
lentamente	all'indietro,	come	le
 lancette	di	un	orologio	che	girano
 nella	direzione	sbagliata.	Con
 gli	occhi	di	un	altro	mi	vedo
 ringiovanire:	i	miei	capelli	grigi
 tornano	castani,	sento	le	rughe
 intorno	agli	occhi	distendersi,	i
 muscoli	delle	braccia	e	delle	gambe
 rinvigorirsi.	Le	lezioni	apprese
 con	l'età	si	annullano	e	ritrovo
 l'innocenza,	a	mano	a	mano	che
 si	avvicina	quell'anno	fatidico.
 Poi,	come	me,	anche	il	mondo
 comincia	a	cambiare:	le	strade	si
 stringono,	alcune	diventano
 sterrate,	i	quartieri	residenziali	di
 periferia	sono	sostituiti	dai
campi,	le	vie	cittadine	brulicano	di
 gente	che	guarda	le	vetrine
 della	panetteria	Sweeney	e	della
 macelleria	Palka.	Gli	uomini
 portano	il	cappello,	le	donne
 indossano
 i	
vestiti	
con	la	foggia
 dell'epoca.	L'orologio	del	municipio
 in	fondo
 alla	strada	fa	udire	i	suoi
 rintocchi...
 Apro	gli	occhi	e	mi	fermo.	Mi
 trovo	sul	piazzale	all'esterno	della
 chiesa	
battista	
e	
quando
 osservo	il	timpano,	so	esattamente
 chi	sono.
 Mi	chiamo	Landon	Carter,	e	ho
diciassette	anni.
 Questa	è	la	mia	storia;	prometto
 di	non	tralasciare	nulla.
 Prima	vi	verrà	da	sorridere	e
 poi	verserete	qualche	lacrima:	non
 venitemi	a	dire	che	non	siete
 stati	avvertiti.
 Capitolo	uno.
 Nel	1958	Beaufort,	una	località
 costiera	della	Carolina	del	Nord,	era
 una	cittadina	del	Sud	come
 tante	
altre.	
Morehead	City,
 Non	lontana	da
 era	un	luogo	dove,	d'estate,	il
 tasso	di	umidità	diventava	così	alto
 che	se	uscivi	a	prendere	la
 posta,	tornavi	a	casa	fradicio	come
se	ti
 fossi	fatto	la	doccia	e	dove	i
 bambini	giravano	scalzi	da	aprile	a
 ottobre	sotto	le	querce	infestate
 di	rampicanti.	La	gente	salutava
 dalle	auto	ogni	volta	che
 incontrava	qualcuno	per	strada,	un
 conoscente	o	uno	sconosciuto,
 e	l'aria	sapeva	di	resina	e	di
 salsedine,	un	profumo	tipico
 della	regione.	Per	gli	abitanti	della
 zona	pescare	nella	baia	di
 Pamlico,	o	raccogliere	granchi	nel
 fiume
 Neuse,	era	uno	stile	di	vita	e
 lungo	il	canale	intracostiero	erano
 ormeggiate	decine	e	decine	di
imbarcazioni.	Alla	televisione	si
 vedevano	solo	tre	canali,	anche
 se	nessuno	di	noi	ragazzi	passava
 molto	tempo	davanti	allo
 schermo.	La	nostra	vita	ruotava
 intorno	alle
 parrocchie,	ce	n'erano	diciotto
 solo	in	città.
 Si	chiamavano	chiesa	della
 Confraternita	cristiana,	chiesa	dei
 Dimenticati,	
chiesa	
della
 Penitenza	domenicale	e	poi	c'erano
 le
 chiese	battiste.
 Quando	ero	giovane	la
 confessione	battista	era	la	più
 diffusa	e
prosperavano	
numerose
 comunità	di	fedeli,	ognuna	delle
 quali	si
 considerava	superiore	alle	altre.
 Ce	n'erano	di	tutti	i	tipi:
 battisti	
del	libero	arbitrio,
 battisti	meridionali,	battisti
 congregazionalisti,	
battisti
 missionari,	battisti	indipendenti...per
 darvi	un'idea.
 All'epoca	
l'avvenimento
 principale	della	vita	sociale	cittadina
 era
 sponsorizzato	
dai	
battisti
 meridionali	-	che	avevano	la	loro
 chiesa
 in	centro	in	collaborazione	con
la	scuola	superiore	locale.
 Ogni	anno	mettevano	in	scena
 uno	spettacolo	natalizio,	basato	su
 un
 testo	scritto	dal	reverendo
 Hegbert	Sullivan,	che	era	ministro
 dai
 tempi	in	cui	Mosè	separò	le
 acque	del	Mar	Rosso.	D'accordo,
 forse
 esagero,	ma	era	così	vecchio
 che	ormai	aveva	la	pelle	trasparente.
 Era	sempre	un	po'	appiccicosa
 e	traslucida	-	i	bambini	giuravano	di
 riuscire	a	vedere	il	sangue	che
 scorreva	nelle	vene	-	e	la	sua	chioma
 era	candida	come	il	pelo	di	quei
coniglietti	che	si	vendono	nei
 negozi	di	animali	prima	di
 Pasqua.
 A	parte	tutto,	il	reverendo
 aveva	scritto	questo	testo	teatrale,
 intitolato	L'angelo	di	Natale,
 perché	si	era	stancato	di	veder
 recitare	un	classico	di	Dickens,
 Canto	di	Natale.	Secondo	lui
 Scrooge,	il	protagonista,	era	un
 pagano	che	Si	era	redento	solo
 perché	
aveva	
visto	
dei
 fantasmi,	e	non	degli	angeli.	E	chi
 poteva
 garantire	con	certezza	che
 quelli	fossero	stati	mandati	proprio
 dal
cielo?	E	che	in	caso	contrario
 l'uomo	non	sarebbe	tornato	alla	sua
 vita	peccaminosa?	La	storia
 alla	fine	non	lo	diceva	-	si	basava
 sulla
 fede	-	ma	Hegbert	non	si	fidava
 dei	fantasmi,	a	meno	che	non
 fossero
 che	
inviati	direttamente	da	Dio,	il
 non	
veniva	
chiaramente,
 spiegato
 e	questo	per	il	ministro	era	un
 grosso	problema.	Qualche	anno
 prima
 aveva	cambiato	il	finale,
 aggiungendovi	la	propria	versione,
 con	il
vecchio	Scrooge	che	diventava
 predicatore	
e	
Gerusalemme
 partiva	
per
 deciso	a	trovare	il	luogo	dove
 Gesù	un	tempo	predicò	agli	scribi.
 Non	aveva	però	avuto	grande
 successo,	
nemmeno	
congregazione,
 tra	
la
 seduta	in	platea	con	occhi
 sgranati,	
e	il	giornale	aveva
 pubblicato
 un	
commento	del	tipo:
 «Nonostante	l'indubbio	interesse,
 non	era
 esattamente	la	storia	che	tutti
 conosciamo	e	amiamo.	.	.»
 Così	Hegbert	aveva	deciso	di
cimentarsi	con	qualcosa	di	scritto
 interamente	di	suo	pugno.	Per
 tutta	la	vita	si	era	preparato	da	solo
 i	suoi	sermoni,	alcuni	dei	quali,
 bisognava	ammetterlo,	erano
 davvero	interessanti,	specie
 quando	parlavano	della	«collera
 divina
 che	si	abbatte	sui	fornicatori»	e
 altri	peccatori	di	quel	rango.	Era
 soprattutto	questo	che	gli
 faceva	ribollire	il	sangue,	tuonare
 contro
 i	fornicatori.	Era	il	suo	pallino.
 Con	i	miei	amici	ci	nascondevamo
 dietro	gli	alberi	e	gridavamo:
 «Hegbert	è	un	fornicatore»	quando
lo
 vedevamo	avvicinarsi	per
 strada	e	poi	sghignazzavamo	come
 idioti,
 sentendoci	spiritosi.
 Il	vecchio	Hegbert	si	fermava
 di	scatto,	drizzava	le	orecchie	e	si
 girava	con	la	faccia	paonazza
 come	se	avesse	appena	bevuto	della
 benzina,	mentre	le	vene	verdi
 gli	
sporgevano	
sembravano
 sul	
collo:
 una	cartina	del	Rio	delle
 Amazzoni,	come	quelle	che	si
 vedono	sul
 National	Geographic.	Con	le
 palpebre	socchiuse,	sbirciava	da	una
parte	all'altra	cercandoci	e	poi,
 di	colpo,	sbiancava	di	nuovo	e	la
 sua	
pelle	
tornava	
quella
 squamosa	di	sempre,	la	metamorfosi
 si
 verificava	proprio	sotto	i	nostri
 occhi.	Ragazzi,	era	un	vero
 spettacolo!

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