Capitani oltraggiosi - Joe R. Lansdale

SINTESI DEL LIBRO:
 Feci un ultimo giro e andai in sala pausa. Leonard contava spiccioli
 davanti al distributore automatico di bibite, con il berretto da guardia
 giurata voltato di lato sulla testa.
 «Hai un quarto di dollaro?» mi chiese appena entrai, senza alzare lo
 sguardo.
 Glielo diedi.
 «Qualche pollo ha cercato di fuggire?» dissi.
 «No. E nessun pollo ha cercato neppure di entrare. Dalla tua parte ci
 so-no stati problemi?» Leonard spinse un bottone e nel cassetto in
 basso cadde una lattina di Dr Pepper.
 «Niente problemi di polli. Ho visto uno scoiattolo sospetto fuori, tra
 gli alberi, ma non ha voluto avere niente a che fare con me.»
 «Lo capisco.»
 Andai al tavolino e mi preparai un decaffeinato gratuito, perché
 avevo dato a Leonard il mio ultimo quarto di dollaro. Ci misi dentro
 un bel po' di panna in polvere (anche quella era gratis). Era l'unico
 modo per far sì che il caffè, in quello stabilimento per la lavorazione
 dei polli, non sapesse di cadavere.
 Girai lo zucchero con un bastoncino di plastica e bevvi un sorso.
 Sapeva di cadavere con panna. Gettai il bicchiere nella spazzatura e
 uscimmo nel parcheggio, diretti verso il pick-up di Leonard.
 Lavoravamo alla Deerstone's Chicken Processing da circa sei mesi,
 e non era male. Ci toccava il turno dalle tre del pomeriggio a
 mezzanotte.
Dovevamo solo andarcene in giro a controllare che non ci fossero
 buchi nella recinzione, che niente fosse fuori posto e che gli operai
 non riempis-sero il bagagliaio delle loro auto di polli congelati.
 Era molto meglio di un altro stabilimento del genere dove avevo fatto
 domanda. Non volevano assumermi come guardiano, ma come
 masturba-tore. Avrei dovuto masturbare i galli e prendere loro lo
 sperma con il quale ingravidare le galline. Non era uno scherzo, mi
 dissero, ma un lavoro serio.
 Avevo anche cercato di immaginare se avrei dovuto svolgere il mio
 compito con guanti di gomma e pinzette, oppure a mani nude, con
 l'indice e il pollice. Forse ai galli il contatto diretto piaceva di più.
 Quando passi un sacco di tempo a ispezionare l'esterno e l'interno di
 un posto dove ha luogo un continuo massacro di polli, pensi a un
 sacco di co-se. E in piena notte, mentre cammini verso un grosso
 pick-up, un sacco di idee stupide ti sembrano ragionevoli.
 Quel lavoro ce l'aveva passato un conoscente che si era licenziato,
 spie-gandoci che la direzione preferiva avere due persone. Leonard
 aveva già il porto d'armi, io avevo dovuto prenderlo, e ci avevano
 assunti. Noi due eravamo l'ultimo baluardo tra i polli dentro lo
 stabilimento (quasi tutti già morti, spennati, decapitati e appesi a
 ganci di metallo) e il mondo esterno che li voleva mangiare.
 Devo dirvi una cosa: con i polli non si scherza. Ogni azienda ha i
 suoi metodi per prepararli, e vuole tenerli segreti.
 Nell'altro stabilimento, quello dove volevamo assumermi per fare le
 se-ghe ai galli, vivevano nel terrore che la Deerstone inviasse delle
 spie. Leonard e io pensavamo che forse di notte mandavano i loro
 polli in missione allo stabilimento rivale, in costume nero da ninja e
 con lame di metallo fis-sate alle zampe. Immaginavamo i polli
 introdursi all'interno dell'impianto attraverso le griglie di ventilazione,
 per carpire segreti a prezzo di formi-dabili battaglie a colpi di
 nunchaku con i polli della Deerstone.
Sissignore, e ti sentivi quasi orgoglioso quando tornavi a casa dopo
 mezzanotte, posavi sulla sedia l'uniforme verde e il cappello, la
 pistola, e ti mettevi a letto tutto profumato di pollo, sapendo di aver
 salvato il mondo dalle spie industriali. Poi c'era che lo stipendio era
 decente e avevi anche una divisa sexy con cui impressionare la
 popolazione femminile.
 Naturalmente, il concetto di stipendio decente dipende molto da
 quello che facevi prima. Fare il buttafuori rendeva di più, ma ti
 toccava passare le serate in compagnia di un mucchio di ubriachi in
 locali fumosi pieni di donne nude, e dopo un po' le donne nude
 diventavano una seccatura. Avresti voluto solo che si vestissero.
 Non so spiegarlo bene, è una delle cose strane della vita. Cominci a
 pensare che non dovresti buttare fuori a calci la gente, se lì non
 servissero alcol e non mandassero donne nude a scuotere le tette
 tra i tavoli, sbattendo il cespuglietto in faccia ai clienti.
 Poi capisci che in quel caso tu non avresti lavoro. È un po' come fare
 il predicatore. Combatti il peccato, ma se non ci fossero peccatori ti
 tocche-rebbe fare il pieno alle auto in un distributore di benzina.
 Professione che, a pensarci bene, è più onorevole di quella del
 buttafuori o del predicatore.
 Ormai mi ero convinto che le donne nude fossero uno dei misteri
 della vita. Non vedevo nuda Brett, la mia donna, da un bel po' di
 tempo. Non ero neppure più tanto sicuro che fosse la mia donna. E
 quello che avevo fatto per lei mi aveva cambiato la vita, rendendomi
 davvero triste riguardo ai piaceri della carne. L'attrazione psichica e
 fisica che provavo per lei mi aveva trascinato in una storia che era
 finita con diversi cadaveri. Io me li sognavo di notte, con
 accompagnamento di raffiche di mitra, fumo e grida.
 Avevano facce enormi, e bocche così aperte che riuscivo a vedere il
 lavoro dei loro dentisti, oltre all'abisso in cui tutti andiamo a finire.
Quello che avevo fatto era giustificabile, ma giustificabile e giusto
 non sono la stessa cosa. Anche altre volte mi ero trovato sull'orlo
 della violenza, e avevo agito per legittima difesa. Ma in quel caso
 avevo agito sapendo in anticipo che avrei dovuto ammazzare delle
 persone. E alla fine ero andato via con le scarpe rosse di sangue.
 Poiché a quell'avventura aveva partecipato anche Leonard, gli avevo
 chiesto se avesse i miei stessi problemi, i miei stessi incubi. La sua
 risposta era stata semplice: quelli che avevamo ammazzato erano
 degli stronzi.
 E lui non aveva incubi.
 Dopo, Brett e io eravamo rimasti in contatto. Andavamo a cena fuori,
 al cinema, facevamo l'amore. Tuttavia mancava qualcosa. La nostra
 relazione era come un hamburger senza salsa. In parte dipendeva
 dal fatto che Brett stava cercando di riportare sua figlia Tillie sulla
 retta via. Solo che a TilHe piaceva fare la puttana. Non voleva farlo
 contro la sua volontà (come nel posto da cui l'avevamo salvata), ma
 le piaceva. Sicuramente più che l'idea di crescere, o di entrare in
 politica.
 E bisogna dire che era anche brava, come puttana. Aveva portato
 molti cambiamenti nella città di Tyler, visto che i battisti, come tutti,
 sanno ap-prezzare una buona scopata.
 Anch'io apprezzavo le buone scopate, ma Brett ormai non sembrava
 più interessata. Le ultime volte con lei mi era sembrato di fare una
 specie di ginnastica aerobica disperata. La fai perché pensi di
 doverla fare e che ti faccia bene, ma non ti piace, e finisci tutto
 sudato per niente.
 Avevo l'impressione che Brett avrebbe preferito leggere una rivista, o
 ri-tagliare punti da scatole di biscotti. Fare l'amore con lei era come
 cercare di ammazzare qualcosa che era già morto.

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