Sherlock, Lupin & Io - L'enigma del Cobra Reale - Irene Adler

SINTESI DEL LIBRO:
 Uno dei segreti più gelosamente custoditi dagli inglesi è che non è vero che
 nella loro terra piova così tanto. Sono oltremodo divertiti dall’idea che i
continentali, o, più ancora, quelle anime ingenue degli americani, li
 immaginino flagellati da pioggia incessante, infreddoliti nei cappotti e al
 riparo di fragili ombrelli.
 La Londra che vedevo io ormai da una settimana era, al contrario, baciata
 da un sole luminoso, che rendeva ancor più nitido ogni particolare di quel
 mio triste ritorno. Non credo che esista durante l’anno un mese più
 melanconico di novembre, e un periodo peggiore, per essere tristi, di quello
 in cui l’autunno si sfalda poco prima dell’inverno, le foglie marciscono e la
 terra, umida, esala un freddo profondo, che pare intriso di morte.
 Eppure fu proprio a novembre, l’11, che mio padre Leopoldo e io ci
 risolvemmo infine a traslocare, una volta per tutte e in modo definitivo,
 lasciando la nostra vecchia vita parigina per approdare alla nostra nuova
 residenza londinese. In realtà tutt’altro che nuova: ci trasferimmo infatti nello
 stesso appartamento che mio padre aveva affittato per noi un anno prima,
 durante la guerra, quando avevamo dovuto, per prudenza, lasciare la nostra
 casa di Parigi.
 Ancora oggi, ripensando a questo piccolo dettaglio, mi commuovo:
 Leopoldo aveva deciso, con la disperata testardaggine di un fanciullo, di
 lasciare Parigi, perché quella città significava per lui Geneviève, l’adorata
 moglie che aveva perduto. Al momento di scegliere per noi un’abitazione
 londinese, tuttavia, il signor Adler aveva deciso per quella casa di Aldford
 Street che ancora recava, nei colori aggraziati delle tappezzerie e in diversi
 dettagli degli arredi, il segno lasciato dalla donna che aveva amato per tutta la
 vita. Quanta tenerezza in quel contrasto tra le ferme risoluzioni della volontà
 e le disperate esitazioni del cuore!
 Geneviève. Quel nome continuava ad affiorare sulle mie labbra, come un
 enigma irrisolvibile, nelle lunghe ore che, in quei giorni lontani, passavo in
 solitudine.
 Geneviève, la mia madre adottiva, che non avevo mai fino in fondo
 compreso, che non aveva mai fino in fondo compreso me, e che pure non
 aveva esitato ad andare incontro alla morte per salvarmi la vita. A conferma
 di quanto poco siamo capaci di penetrare il mistero che abita l’animo delle
 persone, anche quelle che ci vivono accanto. E così ora mi trovavo a dover
 convivere con quel ricordo simile a un incubo: Geneviève che si frapponeva
 coraggiosamente tra me e un sordido criminale, pagando con la vita la mia
 avventatezza.
Non potevo infatti fare a meno di pensare che se quel ladro era entrato in
 casa, più che per la guerra civile, più che per la povertà che prostrava la
 capitale francese dopo la sconfitta subita dai prussiani, era stato per colpa
 mia. Mia e del mio orrore per la noia, che condividevo con i miei grandi
 amici, Sherlock Holmes e Arsène Lupin, e che ci spingeva immancabilmente
 alla ricerca del brivido di un’avventura. Ed ecco che infine avevo appreso il
 prezzo che si paga, in lacrime, quando si sceglie di seguire la propria
 passione per l’avventura, anzi, per meglio dire, per la bruciante bellezza del
 pericolo. Oggi posso affermare con certezza che non si trattava di capricci,
 ma della mia natura più profonda che iniziava a mostrarsi, a me per prima. E
 tuttavia, in quei giorni non sentivo che una pesante ombra era venuta a
 posarsi sulla straordinaria vita che, da qualche mese, i miei amici e io
 stavamo conducendo. Una vita che io avevo invece, fino a quel momento,
 sempre pensato come illuminata dalla stessa luce che inondava le bianche
 spiagge di St. Malo, il luogo nel quale ci eravamo incontrati e avevamo
 giurato di rimanere sempre amici.
 E così, quando tornammo in quella casa londinese, così sospesa tra il
 passato e il presente, e il signor Orazio Nelson, il nostro maggiordomo, ne
 spalancò le finestre, fu come se l’avessimo lasciata da pochi giorni. Perché
 davvero vi aleggiava ancora il ricordo di mia madre. Di mia madre, sì, perché
 in fin dei conti era stata lei a esserlo per davvero durante tutta la mia vita,
 giorno dopo giorno, e di certo più di quanto non lo fosse stata la mia vera
 madre, Alexandra Sophie von Klemnitz. Sophie mi aveva dato la vita.
 Geneviève mi aveva protetto dalla morte. Eppure entrambe, in quel
 novembre, mi parevano sepolte sotto una coltre impenetrabile. Ed ero sicura,
 povera ingenua, che lì sarebbero restate.
 Eppure avrei dovuto capire che non sarebbe stato così già dai primi passi
 in quei corridoi elegantemente arredati, sotto i lampadari veneziani, tra i
 divani trapuntati in puro stile Sheraton, sui tappeti che un qualche mercante
 turco, o armeno, aveva portato in nave fino ai Docks di Londra; era forse uno
 strano pensiero, ma mi sembrava che la nostra casa londinese avesse dentro
 di sé qualcosa di entrambe quelle donne: il sofferente passaggio di una e la
 totale assenza dell’altra.
 O, più semplicemente, la realtà era che nonostante tutti i miei sforzi, la mia
 nuova pettinatura (i capelli rossi tagliati cortissimi, quasi come quelli di un
 ragazzo), le mie risoluzioni e le parole di papà, mi sarebbe stato del tutto
impossibile buttarmi alle spalle il mio passato e ricominciare come se nulla
 fosse accaduto. Anche i miei sogni sembravano volermi dire la stessa cosa.
 Ricordo infatti ciò che sognai la notte del nostro arrivo a Londra: passeggiavo
 nella campagna leggendo un libro e, prima di essere giunta a leggerne il
 finale, passando su uno stretto ponte di pietra il volume mi cadeva in un
 canale. Nel sogno io continuavo a passare sul quel ponticello e mi sporgevo
 per guardare il libro, che, aperto, rimaneva sul fondo, senza che l’acqua lo
 disfacesse né la corrente lo trascinasse via, desiderando disperatamente di
 poterne ancora leggere le parole stemperate dall’acqua. Al mio risveglio non
 potei fare a meno di pensare che quel libro altro non fosse che la storia mia e
 di Geneviève, sfuggitami per sempre dalle mani.
 Era così che mi sentivo. E cercavo di non darlo a vedere. Sapevo che mio
 padre soffriva quanto me, anzi, forse molto di più, perché lui Geneviève
 l’aveva amata più di quanto non avessi mai fatto io. E mi avevano adottato
 anche in nome del loro amore. Papà sapeva che mia madre aveva i polmoni
 delicati, e che l’aria fumosa di Londra aveva peggiorato la sua salute. Ma non
 aveva mai pensato che potesse morire così, all’improvviso, e in circostanze
 tanto violente. Aveva incassato il colpo cercando di riservarmi la stessa
 tenerezza che io riservavo a lui: facendomi credere di esserci riuscito, e che
 tutto sommato le cose potevano ancora riprendersi, e si sarebbero riprese, di
 certo non quell’inverno (il solo pensiero del prossimo Natale era per entrambi
 insopportabile) ma forse, passabilmente, con la primavera successiva. Non so
 quali dei suoi affari avesse chiuso, quali fabbriche di ferro venduto, quali
 linee ferroviarie abbandonato al loro destino pur di poter cambiare vita e
 tagliare con il suo passato, né me lo disse mai. Ma io lo vedevo prostrato, lo
 spiavo quando lui credeva di non essere visto, e piangeva, o rimaneva come
 incantato, con la schiuma da barba già distesa sul viso, a fissarsi nello
 specchio, come se, all’improvviso, gli riuscisse impossibile credere che
 Geneviève non fosse accanto a lui. Eravamo entrambi la stampella dell’altro.
 Ma era come se a sostenersi in mezzo a quelle due stampelle ci fosse stato un
 fantasma.
 Come dicevo, si sarebbe detto che il vituperato clima londinese
 comprendesse il nostro stato d’animo e si prodigasse per darci un po’ di
 conforto con insoliti, limpidi giorni di sole e vento teso, in cui piccole nuvole
bianche e innocue fuggivano veloci sul sipario azzurro del cielo. Restavo a
 lungo affacciata alla finestra a contemplare le vie fangose che si riempivano
 di venditori e di carrozze, gli alberi del parco sullo sfondo da un lato, le
 facciate bianche delle case della via dall’altro. Una volta mi capitò di notare
 un gruppetto di spazzacamini camminare in equilibrio sui tetti del palazzo di
 fronte al mio, e lanciai un grido di sorpresa. Loro mi videro, mi salutarono e
 si esibirono per me in una serie di spericolate acrobazie.– No! No! Per carità! – strillai io, preoccupata che si potessero far del
 male, o che all’improvviso precipitassero nella strada.
 Ma loro risero, sollevarono le lunghe scope nere e mi tesero un cappello.
 Io feci loro segno di aspettarmi, mi precipitai in casa a caccia di uno scellino
 e, quando lo trovai, glielo lanciai. E non appena un ragazzino dal volto scuro
 e gli occhi brillanti lo acchiappò mi sentii meglio.

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