Sherlock, Lupin & Io - Un ultimo ballo, Mr Holmes - Irene Adler

SINTESI DEL LIBRO:
Avessi le o quelle poche pagine prima di trovarle, forse ora potrei
 raccontare una storia diversa. Ma purtroppo per me, e magari anche
 per voi, non andò così, e tu o ciò che posso fare è ripercorrere gli
 eventi che ci portarono al ballo così come sono accaduti, uno dopo
 l’altro. Dalle premesse al loro tragico epilogo.
 Infuriavano gli anni Venti, ruggenti perché scanditi dai colpi di tosse
 dei motori a scoppio, e l’atrio del Club Diogenes era silenzioso come
 un mausoleo di quelle antiche famiglie di cui nessuno si ricorda più
 il nome. Sherlock era seduto al suo solito posto, l’angolo della bocca
 sollevato, che accentuava le rughe del suo sarcasmo. Non c’era niente
 da fare e, nonostante tu i quegli anni, non si era ancora abituato alle
 manie di suo fratello. Compreso per l’appunto il Club Diogenes. Era
 un tempio del silenzio e della comodità, dove facoltosi snob
 londinesi andavano a leggere il giornale o a consumare un pasto in
 solitudine. Lo statuto, che una schia a di soli uomini aveva
 faticosamente reda o e so oscri o, proibiva che i suoi membri si
 rivolgessero la parola tra loro, e quindi, come una volta mi aveva
 de o Irene, perché non se ne stavano tu i semplicemente a casa? I
 motivi erano due. Secondo Irene, le donne. Ovvero, a casa c’era il
 rischio di incontrare almeno una donna, di essere interro i o – orrore– addiri ura interpellati su questioni di poco conto per quelle teste
 così eccelse, tipo cosa mangiare a pranzo, come risolvere le perdite
 del te o, chi avrebbe pagato i giardinieri. Secondo Sherlock, la cui
 vena misantropa era costantemente messa all’erta proprio da mia
 madre, il motivo era tu ’altro, e ne aveva la prova da quando suo
 fratello Mycroft era diventato uno dei soci fondatori del club:
 prestigio sociale. Null’altro che una questione di prestigio sociale. I
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 membri del Club Diogenes si vestivano, uscivano per strada e si
 recavano a stare zi i nell’elegante edificio di Pall Mall solo per
 ostentare la propria posizione. Come dire che il silenzio è d’oro, ma
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era più d’oro che da altre parti. E se quella o uagenaria e
 pachidermica eminenza grigia di Mycroft Holmes era disposta a fare
 quello sforzo era esclusivamente per via del fa o che abitava proprio
 di fronte al club.
 «Che colossale spreco di energie per un uomo tanto pigro»
 bofonchiò Sherlock, nell’atrio del club.
 «Come dite, signore?» gli chiese Finley, l’usciere.
 Sherlock lo guardò come se lo vedesse per la prima volta. O non
 avesse davvero preso in considerazione la possibilità che sapesse
 parlare.
 «Niente di importante, Finley» gli rispose.
 «Vostro fratello vi aspe a nella sua stanza privata. Venite, vi
 faccio strada.»
 Sherlock non mutò espressione. S’incamminò con le mani
 allacciate dietro la schiena, rifle endo su quanto fosse inusuale che
 Mycroft lo volesse amme ere nei suoi spazi personali. Di solito si
 vedevano nella sala degli ospiti del club, l’unica del Diogenes in cui
 fosse permesso fare conversazione. Farlo entrare nella stanza privata
 era come se suo fratello gli stesse consegnando uno dei fascicoli dei
 servizi segreti per cui lavorava. E forse, dopotu o, era davvero così.
 Seguì Finley fino a un certo corridoio, pannellato di legno e decorato
 con trascurabili quadri di caccia alla volpe, fino all’ultima porta,
 quando sentì la gamba destra cedergli e dove e fermarsi un istante.
 «Tu o bene, signore?» gli domandò l’usciere.
 «Tu o bene, solo una recente fra ura in via di calcificazione e
 delle ossa purtroppo non più giovani come dovrebbero» rispose
 Sherlock, seccato, scuotendo una mano come per cacciare un inse o
 fastidioso.
 Finley non commentò: la sua formazione gli aveva reso del tu o
 invisibili gli acciacchi, le imprecazioni e le stramberie degli iscri i al
 club. Gli aprì la porta e si fece da parte, dileguandosi come fumo.
 All’interno c’erano una tavola imbandita per due persone, una
candida tovaglia di fiandra e la straripante mole di suo fratello
 Mycroft.
 «Credevo che il do ore ti avesse raccomandato di restartene in
 campagna» disse Sherlock, sventolandogli la busta blu che
 conteneva la sua convocazione.
 «Per mia fortuna un fa o della massima urgenza mi ha permesso
 di ignorare le prescrizioni di quel pomposo cialtrone in stetoscopio»
 rispose Mycroft, picchie andosi i lati della bocca con il tovagliolo.
 «Ti chiedo scusa se non ti ho aspe ato.»
 «Tu e le sue prescrizioni, nessuna esclusa, a quanto vedo» disse
 Sherlock, cercando una sedia.
 Mycroft gli restituì uno sguardo di pietra e provò inutilmente a
 nascondere con il tovagliolo gli ossi di agnello appena spolpato e i
 brandelli imburrati di uno Yorkshire pudding che galleggiavano nel
 suo pia o.
 Sherlock alzò subito le mani in un gesto di resa. «Ma d’altro canto
 sono dell’idea che ognuno debba vivere la vita secondo le proprie
 regole. E i do ori sono dei lugubri seccatori, in effe i.»
 «Sherlock Holmes, investigatore e filosofo» replicò Mycroft, con
 una secca risata. «Ma concordo con te, fratello caro. Anche perché,
 date le nostre regole di vita, siamo comunque arrivati a un’età
 ragguardevole, su cui nessuno di quegli uccellacci del malaugurio
 avrebbe scommesso un penny, dico bene?»
 «Dico che non vedo il mio coltello» rispose Sherlock. «Allora: di
 cosa si tra a?»
 «Di una vera opportunità, fratello: Protheroe, il nuovo cuoco del
 Diogenes, è gallese e i suoi coscio i d’agnello arrivano da un
 villaggio dal nome impronunciabile… ancora più piccolo di Hay-on
Wye.»
 Sherlock rise. «Condo o nell’Ade da un grasso coscio o di
 agnello delle verdeggianti campagne gallesi. Un epitaffio che ti si
 addice appieno.»
 «Ne convengo. Anzi, ti spiace se me lo annoto?»
 «E a te spiace se lo assaggio?» disse Sherlock.
 Mycroft sorrise, compiaciuto. «Come se fosse una buona
 domenica in famiglia.»
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 «Tranne che non è affa o domenica.»
 «Quando è che sme i di fare l’investigatore?»
 «E tu il misterioso?» Sherlock addentò il suo primo boccone:
 morbido, eccellente, perfe amente speziato. «Protheroe a parte, c’è
 un motivo per cui hai sprecato il tempo del nostro regale servizio
 postale?»
 Mycroft lo guardò per un a imo in silenzio, con la testa
 imperce ibilmente inclinata di lato, poi disse: «La ragione per cui ti
 ho mandato a chiamare è davvero una questione della massima
 importanza. Hai mai sentito parlare di Adam L. Hawke?».
 Il tempo di alcuni secondi e poi: «Il magnate americano che ha
 deciso di investire nel se ore siderurgico della nostra piccola isola?
 Ho le o qualcosa sui giornali».
 «Lui. E credimi se ti dico che quello che si legge sui giornali è solo
 la punta dell’iceberg. Forse saprai anche che ha appena acquistato
 Tavistock Manor, un’antica dimora di Chiddingstone, nel Kent.»
 «Non mi interesso di pe egolezzi dell’alta società, a meno che…»
 «Esa o. Appena ha messo piede in Inghilterra…»
 «Ha ricevuto delle minacce.»
 I due fratelli si guardarono soddisfa i. Nonostante divergessero
 praticamente su ogni cosa, i loro pensieri viaggiavano alla stessa,
 folle, velocità. Sherlock aveva sempre dichiarato senza imbarazzo di
 ritenere Mycroft più intelligente di lui, al punto che sarebbe stato un
 detective invincibile se solo si fosse degnato di alzare le sue
 poderose terga dalla poltrona. E Mycroft, dal canto suo, aveva
 sempre sostenuto che Sherlock sarebbe stato un o imo servitore
 della Corona, se avesse avuto anche solo un pizzico di inclinazione
 per servire qualcuno che non fosse se stesso. A mia conoscenza c’era
 stata un’unica parentesi, nel loro travagliato rapporto, in cui avevano
 entrambi contravvenuto alla loro essenza, e cioè il primo si era quasi
 messo in a ività e il secondo quasi al servizio dell’Inghilterra
 durante i famosi anni in cui si pensava che Sherlock fosse morto alle
 cascate di Reichenbach. Una parentesi che suppongo si consumò
 interamente da qualche parte tra i versanti svizzero e francese delle
 Alpi di cui, però, nessuno dei due aveva mai parlato; questi
 avvenimenti erano rigorosamente sigillati nelle loro memorie.
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 «Saresti così cortese da prendermi quel portadocumenti
 appoggiato sul tavolino?» disse Mycroft, indicando il vicino
 salo ino.
 «È talmente urgente da non perme ermi di terminare?»
 «Affa o. Non mi ricordo di averti visto mangiare con tanto
 piacere.»
 «Sto semplicemente informandomi in anticipo su una delle
 possibili cause di decesso di mio fratello.»
 «Siamo proprio due vecchi che parlano più dei morti che dei vivi»
 fece Mycroft, divertito. «Sei poi andato dal do ore per quei dolori?»
 Sherlock finì e si pulì le labbra con il tovagliolo. «Grazie
 dell’indicazione, a proposito. Mi ha ordinato di non camminare. E,
 come vedi…» Si alzò per raggiungere il tavolino e il portadocumenti.
 «Seguo le tue stesse regole di famiglia.»
 Quell’accenno di complicità piacque molto a Mycroft, che aprì la
 cartelle a e gli mostrò quanto conteneva. Due verbali della polizia di
 Southampton, uno riguardante la manomissione di un mozzo della
 ruota della sua Rolls-Royce, e l’altro che riportava l’esplosione di un
 colpo di rivoltella fra la folla, per mano di ignoti, il giorno
 dell’arrivo.

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