Sherlock, Lupin & Io - Doppio finale - Irene Adler

SINTESI DEL LIBRO:
 I ricordi sono una cosa strana. A volte si rincorrono e si inanellano come le
strade in una passeggiata senza meta, alla fine della quale si scopre di essersi
 diretti fin dall’inizio in un luogo amato. Se mi guardo indietro, ora che sono
 ormai certa di avere lasciato più giorni alle mie spalle di quanti possa vederne
 davanti a me, mi accorgo di una semplice e limpida verità.
 Nella mia vita ho amato poche persone, ma molti luoghi.
 Amare i luoghi non è semplice. Anche perché spesso vuole dire avere
 lasciato quelli precedenti, e avere permesso che ci spezzassero il cuore. Un
 luogo nuovo però è sempre un mistero da scoprire, una mappa di opportunità
 da esplorare, un universo brulicante di vita e di storie. Molta gente attraversa
 gli stessi luoghi giorno dopo giorno, o al contrario viaggia per il mondo
 intero, sempre a testa bassa, senza vedere, senza guardarsi attorno davvero,
 senza lasciarsi permeare e contaminare. Senza vivere davvero. Io no. Io posso
 dire di avere vissuto molto, e di avere lasciato la mia ombra, il mio tocco, la
 mia impronta ovunque andassi. Se c’è una cosa di cui posso essere fiera è di
 avere sempre cercato di lasciare un segno, di farmi coinvolgere. Anche se
 questo non è sempre stato un bene per le persone che la vita ha messo sulla
 mia strada.
 Perché con le persone è ancora più difficile e, come dicevo, non ne ho
 amate molte. In pochi possono dire di avermi conosciuta davvero, e a volte il
 segno che ho lasciato è stato più simile a un marchio, o a una cicatrice. I più
 importanti, quelli che maggiormente mi hanno permesso di diventare chi
 sono, già li conoscete, visto che il loro passaggio in questo mondo è ormai
 leggenda. Ma mettere ancora una volta i loro nomi sulla carta, dopo quello
 che è accaduto fra noi, mi causa sempre un brivido. Sherlock Holmes e
 Arsène Lupin. Alcuni direbbero che è stato il destino a farci incontrare.
 Il fatto è che io non credo al destino.
 La verità è che esiste sempre una scelta, per quanto dolorosa, difficile,
 folle o disperata. Le radici possono essere recise, i nomi buttati in mare, il
 futuro cambiato. Basta volerlo, e prepararsi ad affrontarne le conseguenze.
 Io lo so bene, credetemi. Sono nata principessa e sono cresciuta ribelle. Ho
 avuto tre nomi, più una miriade di identità fittizie create nello spazio di un
 battito di ciglia. Ho tradito i miei amici Sherlock e Arsène, abbandonandoli a
 loro stessi e sapendo che se la sarebbero comunque cavata in qualche modo,
 anche senza di me. Ho vissuto fra due continenti e mi sono fatta guidare
 sempre da una sola bussola, dalla mia personale stella polare: il desiderio di
 libertà.
Le mie sembreranno forse le farneticazioni sconnesse di una donna
 eccentrica in vena di fare una passeggiata nel passato, ma il fatto è che questi
 diari sono l’unica traccia di chi io sia veramente.
 Maria.
 Irene.
 Agnès.
 E ora farete la conoscenza di quest’ultima.– Agnès! Agnès! – esclamava spesso la nostra nuova cameriera, la signora
 O’ Malley. E non sempre mi voltavo subito, soprattutto durante i primi tempi
 a New York.
 È comprensibile, dato che ancora facevo fatica a riconoscermi in quel
 breve suono. L’avevo scelto io, a differenza di Maria, il nome datomi da mia
 madre, e di Irene, l’identità sotto la quale ero stata cresciuta dai coniugi
 Adler. La prima cosa che avevamo fatto io e mia madre Sophie, dopo essere
 scappate con mille sotterfugi dal complotto politico che puntava a mettere
 me, figlia segreta del principe Felix von Hartzenberg, sul trono di Boemia,
 era stato cambiare nome. Sul ponte dell’Atlantic, la nave che ci avrebbe
 portate verso la nostra nuova vita in America, un po’ ridendo e un po’
 piangendo avevamo deciso che saremmo diventate Agnès e Pauline de
 Givencourt. Grazie al preziosissimo aiuto del mio adorato padre adottivo
 Leopoldo Adler, avevamo potuto prendere possesso di un cospicuo
 patrimonio messo a nostra disposizione dai ribelli fedeli alla casata dei von
 Hartzenberg. Certo, non era stato esattamente onesto da parte nostra usare i
 loro soldi per mandare a monte il loro stesso piano, ma dopotutto avevano
 cercato di imprigionarmi in un ruolo che non desideravo affatto. Dopotutto,
 se si fossero fermati anche solo un istante a chiedere il mio parere invece di
 trattarmi come una marionetta vestita da principessa, si sarebbero risparmiati
 molti crucci. Leopoldo, che al contrario aveva sempre avuto molto a cuore la
 mia opinione e la mia felicità, aveva fatto in modo che un banchiere
 americano compiacente ci permettesse di accedere a quel piccolo tesoro.
 Nulla di eccessivamente principesco, ma era sufficiente per vivere in modo
 assai agiato, senza sfarzo ma con tutte le comodità. Nella nostra graziosa casa
 al numero 14 di Gramercy Park, io e mia madre avevamo una carrozza e una
 persona di servizio a tempo pieno, la già menzionata signora O’ Malley.
 Durante le mie peripezie, soprattutto nell’ultimo anno, avevo un po’
trascurato la mia educazione, ma a New York Sophie, o forse dovrei dire
 Pauline, mi aveva trovato un ottimo precettore. E avevo anche ripreso le
 lezioni di canto, con estrema gioia e molto profitto.
 New York mi era piaciuta subito, così viva e complessa, piena di fascino e
 pericolo e grandi opportunità.– La Terra Promessa! Ve lo dico io, signorina! Non come quel postaccio
 malefico da cui siete venuta via voi! Malefico! – esclamava spesso la signora
 O’ Malley, facendosi poi il segno della croce. Era un’irlandese fiera e vivace,
 con una chioma chiara e un po’ stopposa e la pelle diafana. Più che parlare, la
 signora O’ Malley esclamava, declamava, sbottava e vociava. Ce l’aveva a
 morte con gli inglesi e l’Inghilterra, e aveva subito riconosciuto il mio
 accento come quello del nemico. Eppure, incontrandoci come esuli, scappate
 da una situazione su cui eravamo state vaghe, ma di cui portavamo evidente il
 peso nel cuore, ci eravamo subito piaciute. Certo, la signora O’ Malley non
 somigliava per nulla alle cameriere alle quali ero abituata, ma i suoi modi
 spicci mi parevano portare una ventata di freschezza tipica del nuovo mondo.
 Mi stavo già innamorando di quel posto, con la sua sfacciataggine, i suoi
 teatri di Union Square e quelle pazze rappresentazioni che erano le musical
 comedy, così diverse dalla mia amata opera.– Siete ancora lì a cincischiare?! Vi ho lustrato le scarpe. E la carrozza…
 la carrozza aspetta da così tanto che il cavallo dorme in piedi. In piedi, vi
 dico! – sbraitò la signora O’ Malley in quel giorno che ricordo come fosse
 ieri, comparendo sulla soglia della mia camera con la cuffia sulle ventitré e i
 miei stivaletti in mano, lucenti e immacolati. Io stavo finendo di
 abbottonarmi il vestito, e sebbene non vedessi l’ora di uscire, mi accorsi che
 il tremito nervoso delle mie dita aveva finito per rallentare i preparativi.– Vado, vado! – risposi ritrovando il sorriso e agguantando gli stivaletti.
 Con lei si finiva per ripetere tutto due volte…– E la vostra musica? – mi disse agitando con malagrazia una manciata dei
 miei preziosi spartiti, che avevo lasciato incautamente sparpagliati sullo
 scrittoio.– Non mi servono, oggi – risposi con un sogghigno da cospiratrice. – Sto
 andando a un altro genere di appuntamento!
 Le feci l’occhiolino, e la signora O’ Malley si segnò nuovamente.– Benedetta ragazza, che non sia quel tipo di appuntamento! – rispose
 alludendo a un qualche coinvolgimento romantico, cosa secondo lei
estremamente sconveniente prima dei diciassette anni come minimo.
 Ovviamente l’avevo fatto per stuzzicarla, e non era affatto quel tipo di
 appuntamento. Ma devo ammettere che non c’era nulla in quel momento che
 potesse farmi battere il cuore più di ciò che stavo per affrontare. Salutai mia
 madre, che mi attendeva di sotto, con un bacio sulla guancia e un cenno di
 muta rassicurazione, e uscii.

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