Scacco matto - Monica Lombardi

SINTESI DEL LIBRO:
  Le pesanti tende scure lasciavano filtrare dei raggi di luce che
 inondavano il centro della stanza lasciando il resto in penombra,
 incluso il letto su cui John Forrester III giaceva ormai da diversi mesi.
 Aveva contato i giorni, all’inizio, poi le settimane. Aveva smesso
 quando aveva capito che, nonostante le pietose bugie delle poche
 persone che avevano accesso a quella camera, non ci sarebbe stato
 alcun recupero. Era un cervello ancora attivo intrappolato in un
 corpo per metà insensibile e per metà in disfacimento, un
 disfacimento accelerato dall’immobilità forzata. Le sue possibilità di
 parlare con il mondo esterno erano limitate a mugugni e brevi parole
 storpiate, quasi incomprensibili. Cercava di comunicare con gli occhi
 ma pochi sembravano prestare attenzione a quei tentativi o essere
 in grado di capirli. Da tempo ormai aveva accettato l’amara verità:
 era solo, immobile, ancora parte di un mondo con cui non riusciva
 più a interagire, come un baco in un bozzolo dal quale non sarebbe
 più uscito. Una fine che non avrebbe augurato neanche al suo
 peggior nemico.
 Le visite dei suoi avvocati si erano diradate, aveva cercato di
 chiedere perché e quando neanche Benjamin, il suo assistente, che
 viveva in casa sua da anni, lo aveva capito, aveva avuto un attacco
 isterico che era stato interpretato come una crisi respiratoria e
 tacitato con la maschera dell’ossigeno. Risultato: i medici dovevano
 aver aumentato le dosi di tranquillante perché ora i momenti di
 sonno e di veglia si rincorrevano a caso, come un’enorme palude
 grigia che occupava le sue giornate e le sue notti, ormai
 indistinguibili se non per la quantità di luce che le tende lasciavano
 entrare.
 Giorno dopo giorno, settimana dopo settimana, anche il suo
 cervello aveva in qualche modo iniziato a gettare la spugna,
 accettando il fatto che era inutile, frustrante impegnarsi in qualsiasi
attività diversa dalla minimale routine di quella stanza, che era stata
 la sua ampia, lussuosa camera da letto e ora sarebbe diventata la
 sua monumentale tomba. Era sempre stato caparbio. Ora la sua
 caparbietà aveva cambiato direzione: dopo essere rimasto
 inutilmente attaccato a una vita che non era neanche il pallido
 riflesso di ciò che era stata, John Forrester III, o quello che era
 rimasto di lui, andava incontro a grandi passi alla morte.
 Benjamin Lachs aveva tenuto fede alla promessa, facendogli
 trovare l’ingresso sul retro aperto e le scale di servizio deserte.
 Sapeva che lo avrebbe fatto. Fai oscillare davanti agli occhi di un
 giocatore d’azzardo la prospettiva di una linea di credito inesauribile
 e ti sei fatto un amico per la vita. E per la morte.
 Nel corridoio dove si trovava, era proprio la puzza di morte che
 filtrava da sotto la porta a doppio battente, imponente come il resto
 della villa. Tessuto necrotico, pipì ed escrementi, odore stantio: il
 marcio di una vita che è già stata quasi del tutto rosicata via dalla
 fine che avanza. In fondo stava per fare un favore all’uomo che
 avrebbe trovato dietro a quel pannello di legno intarsiato,
 immobilizzato in un letto che era già una bara. Se la consapevolezza
 che, fino alla malattia, Forrester era stato un arrogante bastardo che
 aveva schiacciato chiunque fosse più piccolo di lui come un insetto
 lo liberava da qualsiasi senso di colpa, l’idea che il vecchio fosse
 destinato a spegnersi in una lenta agonia lo faceva sentire quasi un
 buon samaritano per ciò che stava per fare.
 Sono venuto a liberarti da questo inferno sulla Terra, John
 Forrester III, pensò, infilando la mano nella tasca interna del sottile
 giubbotto ed estraendone un astuccio nero.
 Il 
suo piano aveva cominciato a formarsi proprio leggendo
 dell’ictus che aveva stroncato il tycoon più di un anno prima. Era nel
 mezzo di un’altra operazione, allora, ma sapeva già che il momento
 di sfruttare il miliardario, insieme alle altre pedine che aveva
 assembrato durante l’estate, sarebbe arrivato.
 Si era trovato più volte incapace di dormire di notte, per
 l’eccitazione e la mania di controllare ogni singolo dettaglio del suo
piano man mano che prendeva forma, pezzo dopo pezzo. Quando
 accadeva, la chiamava.
 Non dormo io, perché dovresti dormire tu, mia cara? si diceva.
 All’inizio l’aveva sempre svegliata. Poi aveva cominciato a trovarla
 già vigile, e sapere che erano lui e l’attesa di quegli squilli il motivo
 della sua insonnia era eccitante quasi come sentire la rabbia e la
 frustrazione nella sua voce, prima di riattaccare.
 Un rumore dal piano di sotto lo riportò al presente. Si era
 distratto, non doveva commettere simili errori da principiante. Anche
 se Lachs lo copriva non doveva perdere tempo, non in quel
 momento. Presto avrebbe avuto tutto il tempo del mondo.
 Fece scorrere piano la cerniera dell’astuccio di pelle e ne
 estrasse la siringa, rimuovendo il cappuccio senza problemi con i
 guanti da chirurgo che indossava e riponendolo in tasca insieme al
 piccolo contenitore di pelle. Siringa nella destra, appoggiò la mano
 sinistra alla maniglia e la abbassò, schiudendo piano la porta.
 Un passo all’interno mentre richiudeva l’uscio alle sue spalle, lo
 sguardo in rapida perlustrazione dell’ampia camera, abitudine
 rimastagli dagli anni da poliziotto. Poi lo sguardo di nuovo a fuoco
 sul grande letto e sulla fragile forma indifesa sotto alle lenzuola, il
 viso ossuto una macchia sul guanciale bianco.
 Sei già uno scheletro, Forrester, ti faccio solo un favore.
 Negli ultimi due mesi aveva scoperto che fare paura agli altri gli
 dava una scarica di adrenalina potente. L’irrigidimento che notò nel
 letto, l’inutile ma palese sforzo di voltare il viso verso la porta non
 fecero eccezione. Forrester aveva capito che nella stanza era
 entrato qualcuno ed era già inquieto.
 Una parola biascicata lasciò le labbra secche del vecchio.
 Benjamin, doveva aver detto Benjamin. Certo, l’ingresso
 dell’assistente personale l’avrebbe rassicurato.
 No, non sono Benjamin. Non sono uno dei tuoi leccapiedi, anche
 se ciò non significa che tu non possa fare molto, per me.
 Avrebbe voluto dirgli il suo nome, ma la realtà era che non
 pensava più a se stesso come Vincent Lang da tempo. Era diventato
 qualcuno di diverso, di più grande.
Avrebbe potuto entrare nel campo visivo del padrone di casa e
 godersi la sua sorpresa, poi il suo panico, ma preferiva restarne fuori
 e trasformare il nervosismo in paura, poi terrore.
 Lo spesso tappeto attutì i suoi passi mentre si avvicinava. Arrivò
 quasi al comodino prima che Forrester riuscisse a vederlo.
 Si è ridotto di un bel po’ il tuo orizzonte, eh, vecchio?
 «Chi è?»
 Di nuovo, indovinò più che capire quei suoni, ma era l’urlo
 silenzioso negli occhi del malato ad affascinarlo. Ultima forsennata
 scintilla di vita in un corpo ormai inutile.
 «Calma, signor Forrester».
 Nuovo picco di panico. Anche la sua voce riusciva, da sola, a far
 paura. Forrester non poteva ancora avere visto la siringa che teneva
 lungo il fianco.
 Ricordò che quel vecchio inerme aveva distrutto cose e persone,
 nella sua vita, e si sentì investito di un’aura di giudice.
 «Aver dominato e schiacciato molte persone e ora trovarsi qui
 alla mercé di chiunque varchi la soglia della sua camera» gli disse
 piano, la voce vibrante alle sue stesse orecchie. «Non so lei ma io
 vedo una certa giustizia, in questo».
 Gli appoggiò una mano guantata sulla fronte, ora madida di
 sudore, solo per il piacere di fargli sentire la vicinanza e la
 concretezza della sua presenza.
 «Un momento ancora di pazienza», continuò con la voce
 ammantata di crudele divertimento, «e saprà che cosa il destino ha
 in serbo per lei».

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