Vita, storie e pensieri di un'aliena - Emma Altieri

SINTESI DEL LIBRO:
 Tutto sta per cambiare di nuovo: tanti scatoloni e un altro trasloco, ma
 stavolta per scelta mia. Sono sempre stata un’anima in viaggio, se vogliamo
 definirmi così. Sono nata in Lombardia, a Milano per la precisione, ma non
 ricordo molto della mia città natale, perché a un anno mi sono trasferita in
 una piccola cittadina nella provincia di Perugia, Tuoro sul Trasimeno. Mio
 padre ha chiesto il trasferimento per avvicinarsi alla famiglia di mia madre
 che viveva nella capitale. Dopo cinque anni, però, i miei nonni materni sono
 morti lasciando casa a mia madre e, di nuovo, abbiamo impacchettato le
 nostre vite e ci siamo trasferiti a Roma. Ricordo poco di quello che è stata la
 mia vita prima di arrivare qui. Vari sprazzi di ricordi della mia infanzia,
 qualche amico dell’asilo, il giardino dove ho imparato a pedalare in bici
 senza le ruotine, la scuola elementare, i miei giochi di bambina. Nel corso
 degli anni ho perso molto; forse è proprio per questo che conservo tante cose
 ora nella mia stanza: quelle che mio padre definisce ridendo “cianfrusaglie” e
 di cui io, invece, vado gelosa perché, senza di loro, potrei dimenticare
 ancora…e non voglio.
 Se alzo lo sguardo da questo letto dove sono seduta, non posso fare altro che
 ridere guardando la mia carta da parati a cuoricini di tutti i colori, quella che
 ha accompagnato le mie notti negli ultimi venti anni e che, stanotte, custodirà
 gelosamente gli ultimi sogni che farò nella mia stanza di bambina, con gli
 armadi e la scrivania bianca e rosa e le pareti piene di foto di amici, attori del
 cinema che hanno reso la mia adolescenza più movimentata, ormonalmente
 parlando, muri pieni di quello che sono stata e di quello che mi ha reso ciò
 che sono adesso.
 Non posso portare tutto in questi scatoloni. La nostra nuova casa non avrà
 tantissimo spazio, ma ci sono cose di cui proprio non voglio fare a meno: i
 miei vecchi diari di scuola pieni dei miei disegni e delle dediche dei miei
 compagni ormai lontani, le mie poesie in cui ho riversato lacrime per amori
 immaginari, tutto ciò che il mio cuore ha provato e io ho impresso su carta
 per non perderne memoria durante gli anni.
 Mi sale un nodo in gola guardandomi intorno, al pensiero che da domani
questo non sarà più il mio rifugio sicuro; non potrò più sdraiarmi per terra sul
 mio tappeto con la luce spenta e le cuffie a tutto volume per chiudere fuori il
 mondo e ritrovare la pace. Il mio sguardo vaga e poi lo vedo; esce fuori da un
 cassetto, la copertina ormai piegata dagli anni e dalle volte che è stato aperto;
 la penna, che era incastrata sulla copertina, ormai manca da tempo, persa
 chissà dove e le pagine verdine sono ormai ingiallite dall’usura: è il mio
 diario segreto di Lady Lovely. Era stato un regalo della prima comunione,
 ben più di dieci fa, e da allora avevo iniziato a affidare alle pagine i miei
 ricordi, i pensieri, le mie gioie e, soprattutto, i miei dolori, i miei amori: me.
 Le mie mani, come dotate di vita propria, iniziano a sfogliarlo e non posso
 non sorridere alla vista di tutti quei cuoricini pieni di iniziali degli amori
 impossibili della mia infanzia, pagine piene di foto di cantanti e attori che ora
 sono un vecchio ricordo e di quella scrittura appena comprensibile di una
 bambina di dieci anni, che iniziava ad affacciarsi alla vita. Vado alla prima
 pagina e ricomincio a passeggiare nella mia infanzia e è come tornare lì:
 chiudo gli occhi e la scena rivive davanti ai miei occhi.
 15 Maggio (15 anni prima...più o meno)
 È la prima data che compare su quelle pagine, il giorno della mia prima
 comunione, quello in cui ho ricevuto il diario e ho deciso di iniziare a
 scriverci. La mia felicità trapela da ogni singola parola per l’essere stata
 messa nella foto di gruppo scattata dopo la funzione vicino a lui, per averci
 passato insieme un’intera giornata, per aver goduto della sua vicinanza anche
 se, sinceramente a pensarci ora, il fatto che in ordine alfabetico nell’elenco di
 classe fossimo uno di seguito all’altro forse aveva contribuito a farci finire
 vicini. Tuttavia, come pretendete che una bambina di dieci anni, schiava
 dell’amore della sua vita (almeno in quel momento), possa minimamente
 prendere in considerazione la logica: è destino! Questa poi alla fine è sempre
 la giustificazione che ci diamo quando siamo innamorati e così ciechi da non
 vedere l’evidenza o solo l’ovvietà delle cose. Comunque non divaghiamo,
 d’altronde si sa, gli occhi dell’amore sono sempre foderati di prosciutto! A
 pensarci ora rido da sola come una matta.
 Francesco, il nome del mio primo amore, mi aveva colpito subito: capelli
 neri, occhi castano scuri, faccia da schiaffi ma adorabile, un piccolo ometto
 simpatico e molto dolce; eravamo in classe insieme fin dalla prima
elementare. Sinceramente non ho memoria di quando, con precisione, fui
 “folgorata”, ma ricordo benissimo la prima foto che gli feci e custodii
 gelosamente in quel diario per anni. Ci trovavamo nel giardino della scuola e
 lui stava giocando a calcio con i compagni di classe; per non farmi
 sorprendere a scattargli una foto mi misi così distante che venne fuori un
 puntino impercettibile, a malapena si capiva che era una persona, figuriamoci
 che fosse lui, ma io lo sapevo e tanto bastava al mio cuoricino innamorato.
 Ora, a distanza di anni, siamo ancora amici e ci teniamo in contatto su
 Facebook: ha due bambini meravigliosi e una moglie bellissima, ma se
 sapesse che il mio diario capeggiava di scritte con il mio nome e il suo
 cognome (provavo cosa volesse dire essere la sua signora) non credo ne
 sarebbe poi così entusiasta. Ricordo bene anche che costrinsi mia madre a
 comprare tutte le foto della comunione dove c’era lui, anche se io apparivo
 raramente, e se non ci fosse stata Fabiana all’altro fianco di Francesco, la mia
 giornata sarebbe stata perfetta.
 Lei, la mia rivale, la biondina con gli occhi azzurri, che rabbia! Lei era
 l’ideale della bambina perfettina, io no. Nel mio metro e cinquanta (quasi la
 più alta in quinta elementare, per poi non crescere che poco più) i miei
 capelli castani indomabili, i miei occhi marroni (ogni tanto verdi d’estate) e la
 mia corporatura un pochino robustella: come avrei mai potuto competere!
 Pensammo, di comune accordo, che la scelta sarebbe toccata a lui; lo
 mettemmo davanti ai nostri sentimenti e gli chiedemmo di decidere fra una di
 noi due. Ovviamente, un bambino di dieci anni, che in testa ha solo il pallone,
 non sarebbe mai stato così autolesionista da infilarsi in una lite fra “donne” e,
 da buon mediatore, come tutti gli uomini, prese tempo e poi ci comunicò di
 non essere interessato a nessuna delle due.
 La mia prima “grande” delusione d’amore. Non ricordo pianti né
 disperazione: fu così tremenda che nemmeno la ricordo, pensate un po’!
 Insomma, in fin dei conti affrontavo bene la cosa per essere una piccola
 donna rifiutata, non credete? Le soddisfazioni della vita!
 Le nostre strade si separarono alla fine delle scuole elementari fino a che non
 me lo ritrovai in classe in seconda media, trasferito dalla scuola che aveva
 scelto in principio. Ovviamente, dopo aver raccontato a tutta la mia nuova
 classe di lui e avendo inventato di sana pianta il nostro grande amore ormai
finito (in realtà mai iniziato) mi sentii sprofondare; soprattutto quando i miei
 compagni si resero conto che si trattava di lui e che tutto era stato una balla
 colossale.
 Lezione importante imparata a tredici anni scarsi…mai inventarsi storie su
 persone che possono smentire tutto! Insomma, se proprio volete creare di
 fantasia andate sul sicuro.

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