Vendetta privata - Paolo Pinna Parpaglia

SINTESI DEL LIBRO:
 Aurelio Sinda venne svegliato da un rumore che graffiava il
 silenzio del bosco. Avvolto nel buio della cavità di quattro metri
 quadrati scavata sottoterra aprì gli occhi e vide nero. Rimase
 sdraiato e si concentrò sul rumore. Aurelio non sapeva dove si
 trovasse, era stato portato in quel luogo alcune settimane prima e si
 era convinto di essere in un bosco sentendo i versi degli animali che
 gli tenevano compagnia durante le lunghe ore di intollerabile apatia.
 Anche l’odore che ancora riusciva a distinguere oltre l’olezzo del suo
 corpo era quello di piante, natura, terra bagnata. Nonostante fosse
 nato e vissuto in una grande città, l’udito e l’olfatto riconoscevano
 come noti suoni e odori mai percepiti prima, come se dentro di sé
 possedesse una serie di cognizioni di base che non hanno bisogno
 dell’esperienza.
 Odori, suoni e sensazioni che Aurelio non aveva mai sentito prima
 di essere rapito.
 Era successo tre mesi prima, ad agosto, all’esterno della villa di
 Porto Rotondo che il padre aveva acquistato per una manciata di
 euro da Mario Redaelli, un imprenditore sommerso dai debiti. Gli era
 rimasta solo la villa in Costa Smeralda, destinata a essere pignorata
 dalle banche. Quella tra Giampiero Sinda e Mario Redaelli era stata
 una trattativa semplice, davanti a un caffè in un bar di piazza Duomo
 a Milano con l’assegno ben visibile tra loro due.
 «Ne vale almeno il triplo», aveva detto Redaelli ostentando una
 sicurezza che non possedeva, quasi emozionato davanti a quella
 cifra che gli avrebbe consentito di evitare la catastrofe e il suicidio.
 Giampiero Sinda aveva ripreso l’assegno, l’aveva riposto nella
 tasca interna della giacca e si era alzato. «Ti aspetto nello studio del
 notaio Galassi, attendo dieci minuti, poi vado via».
 Non era necessario aggiungere altro, entrambi sapevano che
 anche cercando nuovi acquirenti l’affare non si sarebbe potuto
 definire prima di qualche settimana, forse mesi, mentre Redaelli
 aveva bisogno di quei soldi subito. Giampiero Sinda e Mario Redaelli
si conoscevano da trent’anni, potevano definirsi quasi amici, ma
 quello era il loro mondo, il loro acquario dove il pesce più grosso
 mangia quello più piccolo. E Sinda era lo squalo che avrebbe potuto
 offrire anche molto meno sapendo che l’altro avrebbe comunque
 accettato. In quell’occasione si era sentito quasi un benefattore.
 Redaelli si era presentato dal notaio Galassi, aveva firmato l’atto di
 vendita e la villa di Porto Rotondo era passata di proprietà.
 Giampiero Sinda da ormai vent’anni si concedeva due settimane
 di vacanze all’anno, una a cavallo di ferragosto a Portofino e una
 subito dopo capodanno a Chamonix. Il resto dell’anno lo passava nei
 suoi uffici milanesi impegnato a produrre denaro. Nelle intenzioni di
 Sinda la villa di Porto Rotondo avrebbe dovuto ospitare i clienti più
 ostici, quelli meno propensi ad accettare alcune clausole contrattuali,
 quelli da ammorbidire prima di affondare la stoccata: una settimana
 d’agosto in una villa in Costa Smeralda con piscina e servitù era uno
 dei tanti modi in cui era possibile agevolare la definizione di un
 contratto.
 Dopo l’esame di maturità, Aurelio si era trasferito da solo nella villa
 per trascorrere l’estate prima di darci sotto con l’università. Alla
 Bocconi avrebbe imparato a chiudere contratti senza bisogno di
 regalare soggiorni in Sardegna.
 Durante l’estate gli amici di Aurelio avevano usato la villa come un
 bene comune, andavano e venivano da Milano senza neanche
 avvisarlo. E non solo gli amici: compariva alla sua porta gente
 appena intravista al liceo, parenti lontani o amici di amici ai quali
 qualcuno aveva detto che da lui si poteva stare comodi per qualche
 giorno. Aurelio ospitava tutti. Quella era la sua estate della maturità,
 l’ultima vera festa lontano da regole, divieti e prescrizioni, un
 continuo party da trascorrere in un posto da favola circondato da
 persone del suo ambiente.
 In due mesi d’estate non ricordava di essere mai andato a dormire
 prima dell’alba, era diventato il migliore amico di decine di persone
 che avrebbe dimenticato presto. Aveva arricchito bar, ristoranti e
 locali prendendo alla lettera quanto gli aveva detto il padre in
 aeroporto quando si stava imbarcando per la Sardegna: «Questo è il
 mio regalo, goditela come se fosse la tua ultima estate, perché
 l’anno prossimo o studi o ti mando in fabbrica a spaccarti la schiena
come l’ultimo dei miei negri». E guardandolo seriamente gli aveva
 consegnato una carta di credito che dopo appena due mesi portava
 evidenti i segni dell’usura.
 All’indubbio fascino dei soldi, Aurelio univa anche un bel volto dai
 lineamenti decisi attenuati dalla freschezza dei diciotto anni e un
 fisico asciutto e ben proporzionato. Il mix di fascino e potere
 l’avevano reso una preda sempre ambita e sempre catturata ogni
 sera.
 Era stato catturato per l’ultima volta la mattina del 26 agosto. Il
 sole era pronto a spuntare sul mar Tirreno e Aurelio stava tornando
 a casa dopo una serata passata in una discoteca di Porto Cervo. Il
 taxi l’aveva lasciato davanti alla villa ed era ripartito prima che
 Aurelio fosse entrato in casa. Era da solo, forse l’unica volta in tutta
 l’estate, ma non per caso. Sua madre aveva deciso di trascorrere
 qualche giorno in Sardegna e sarebbe arrivata la mattina
 successiva. Meglio fare i bravi, aveva pensato Aurelio che aveva
 anche il desiderio di riposarsi e passare qualche giorno di vacanza a
 ritmi normali. Mentre armeggiava con il mazzo di chiavi alla ricerca di
 quella giusta, una macchina sportiva con i vetri oscurati si era
 fermata alle sue spalle. Il finestrino del guidatore si era abbassato e
 dall’interno una voce calma e atonale l’aveva chiamato.
 «Aurelio».
 Aurelio si era voltato. Aveva immaginato che fosse qualcuno che
 voleva continuare la serata da lui, come succedeva spesso. Sedersi
 nel patio e guardare il sole spuntare al di là del mare sorseggiando
 l’ultima birra della nottata.
 «Mi spiace ragazzi, domani arriva mia madre. Devo svegliarmi
 presto», aveva risposto Aurelio senza neanche preoccuparsi di
 riconoscere il proprietario della voce.
 La portiera posteriore si era aperta. Dalla siepe di oleandri alle
 spalle di Aurelio era uscito un uomo che l’aveva spinto con violenza
 dentro la macchina. La portiera era stata richiusa e l’auto era ripartita
 dolcemente.
 Il tutto era durato pochi secondi. Non un rumore, non un grido. Era
 stato un lavoro veloce e pulito. Aurelio si era ritrovato immobilizzato
 da quattro mani.
«Se urli o se cerchi di scappare ti tolgo un occhio. Pagheranno lo
 stesso anche se sei mezzo cieco».
 Era una voce dall’accento sardo, duro, come di qualcuno che
 parla tenendo i denti stretti. Nei due mesi trascorsi in Sardegna
 aveva frequentato solo turisti, raramente aveva avuto modo di
 parlare con persone del posto e quelle poche con cui si era
 intrattenuto avevano un accento diverso da quello che aveva appena
 sentito. La cadenza del luogo era morbida e cantilenata, mentre
 l’uomo che l’aveva minacciato parlava come chi sembra arrabbiato
 anche mentre pronuncia una frase d’amore alla sua fidanzata.
 Aveva compreso che non aveva senso provare a ribellarsi e si era
 trattenuto dalla voglia di piangere.
 Dopo dieci minuti Aurelio aveva sentito la macchina cambiare
 bruscamente direzione e immettersi in una strada dissestata. Poi si
 era fermata. I due uomini che lo immobilizzavano gli avevano messo
 un cappuccio in testa e gli avevano legato le mani e i piedi. Era stato
 preso di peso e trasferito in un furgone in cui era stato ricavato un
 doppio fondo nel cassone.
 Aurelio non aveva potuto vedere la macchina sportiva andare a
 fuoco mentre il furgone si dirigeva verso il primo dei nascondigli.
 Adesso sentiva un rumore diverso, qualcosa di simile a un verso
 gutturale che si avvicinava. Erano colpi di tosse soffocati e passi
 sulle foglie. Forse era una squadra di soccorso, una pattuglia di
 carabinieri, un bracconiere o un essere umano qualsiasi e allora
 avrebbe potuto urlare per farsi trovare. Ma non lo fece. Non dopo
 quello che era successo la prima volta. Glielo avevano detto dal
 primo momento. I carcerieri non parlavano molto, solo lo stretto
 indispensabile per dare le informazioni base, e Aurelio aveva presto
 capito che erano uomini abituati a non sprecare parole. Il giorno del
 rapimento gli avevano dettato la prima e unica regola: «Non urlare e
 non cercare di scappare. Mai».
 Il 
secondo giorno, quando aveva sentito un rumore di passi
 all’esterno, aveva gridato con tutte le sue forze. La botola si era
 socchiusa. «Mettiti il cappuccio», si era sentito dire. Aurelio aveva
 obbedito e due uomini erano scesi nel rifugio. L’avevano spogliato e
 picchiato a lungo con un bastone sottile. Poi avevano tolto il
materasso, le coperte e il secchio per le deiezioni. L’avevano
 lasciato nudo, pesto e sanguinante, incatenato al muro in una grotta
 minuscola scavata nella terra viva. Andando via uno gli aveva
 ricordato che non doveva gridare.

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