Poliziotta per amore - Nando Dalla Chiesa

SINTESI DEL LIBRO:
 Scoppi come cento tuoni.
 Uno dietro l’altro, uno sopra l’altro.
 Un boato senza fine.
 Fiamme altissime, palazzi anneriti, rumori di vetri schiantati, decine di
 auto infuocate.
 Ore 17. Nessun urlo. Un silenzio lunare.
 GR3, edizione straordinaria: “Un attentato dinamitardo a Palermo”
 GR3, edizione straordinaria: “Un attentato dinamitardo a Palermo nei
 pressi della Fiera del Mediterraneo. Coinvolte molte automobili, molti
 feriti”
Suoni di sirene da tutte le direzioni. Sgommate in curva, auto posteggiate
 appena si può.
 Soprattutto, dove si può.
 GR3, edizione straordinaria: “Un giudice…”
 GR3, edizione straordinaria: “Il giudice Borsellino….”
 Voci che si accavallano su voci. Angoscia e disperazione. “Il giudice
 Borsellino…”, “Un massacro…”, “Ancora una bomba…”, “Un’altra strage
 di mafia…”. Pianti sommessi. Pianti urlati .
 Voci che si accavallano su voci. Angoscia e rabbia. “La scorta! quanti
 erano? Cazzo, si può sapere quanti erano?”, “Ci abita la madre del giudice
 Borsellino”, “Erano cinque la scorta”, “Ci ammazzeranno tutti”, “Carne da
 macello siamo”. “I parenti, fate cercare i parenti”, “Ora dobbiamo
 ammazzarli noi”.
 Gracchiare 
confuso, 
ordini 
trasmessi 
incomprensibili. Solo lo squittio delle radio.
 alle 
volanti. 
Dialoghi
 Ronzio cupo di elicotteri, sempre più ravvicinato e circolare, quasi
 all’altezza dei balconi anneriti degli ultimi piani.
 GR3, edizione straordinaria: “Uno scenario libanese dopo la strage di
 Capaci. Il giudice Borsellino…”
 Silenzio assoluto. Una città senza vita. Persone ferme, che guardano
 verso l’alto. Quasi nessuna parla. Una estrae rapida una borsa da un’auto fra
 le lamiere bollenti. La porta via.
Lo scenario si sblocca, si fa movimentato. Sopraggiungono autorità in
 divisa e in borghese. Arriva un giudice alto, in lacrime. Inciampa. “Ma è il
 tronco di Paolo!!”, urla. Impallidisce, sembra a tutti che stia per impazzire.
 Artificieri, periti, agenti di scorta vivi, volontari di carabinieri e polizia e
 guardia di finanza e vigili del fuoco, fotografi. Sempre più numerosi.
 Cercano di dare un ordine al loro lavoro, anche se nessuno sa quale sia. Le
 dinamiche, a che ora esatta, da dove, qualcuno ha visto, il gesso e i cartelli
 dei rilievi. I corpi da ricomporre. Di chi è questo pezzo?
SCENA SECONDA
 Il balcone al terzo piano
 “Non amo un comandante grande, né uno che se ne sta a gambe larghe/
 […] io ne vorrei uno anche piccolo […]/ ma che stia piantato saldo sui
 piedi, pieno di cuore”
 Archiloco, Tetrametri
 “Anche se il nostro maggio/ ha fatto a meno del vostro coraggio/ se la
 paura di guardare/ vi ha fatto chinare il mento/ se il fuoco ha risparmiato/
 le vostre Millecento/ anche se voi vi credete assolti/ siete lo stesso
 coinvolti”
 Fabrizio De André, Canzone del maggio
 No, quel boato io non l’ho sentito. Ma me l’hanno raccontata dopo,
 l’apocalisse… la disperazione di chi era a Palermo.
 Io andavo al liceo, nel ’92. Ed ero al mare, a casa di mia madre, quando
 ho visto al telegiornale quello che era successo. In televisione come tutti.
 Una due tre volte. Un numero infinito di volte. Non mi staccavo più, rapita,
 inebetita, tutta la sera e anche il mattino dopo. Sembrava un
 bombardamento. E capii una cosa sola: che la mafia aveva dichiarato guerra
 a tutti. Anche a me che stavo a Roma e non c’entravo nulla. Già due mesi
 prima ero rimasta sconvolta, quando avevano fatto saltare in aria
 un’autostrada. L’autostrada di Punta Raisi!…
Un essere diabolico, mi ero detta. Solo il più diabolico degli esseri
 avrebbe potuto architettare una strage di quel genere. E l’idea che uno, due
 o dieci esseri di quel tipo − geni del male dovevano essere − si aggirassero
 liberamente per l’Italia mi terrorizzò.
 Io allora non sapevo nulla di Totò Riina e tutti gli altri. Andavo a ballare,
 leggevo, viaggiavo con gli amici e avevo scoperto da poco l’amore. Fui
 catapultata d’improvviso in un altro mondo. E quando arrivò la seconda
 apocalisse, il nuovo bombardamento, restai impietrita. Per quanto cercassi
 di descrivere quel che avevo visto in televisione non trovavo che una
 parola. Guerra, era guerra, accidenti. E che cos’altro, scusate? Balconi
 sventrati, saracinesche divelte, fiamme altissime, fumo dappertutto, auto in
 pezzi. Uomini in pezzi. E anche donne, in pezzi.
 Emanuela Loi, la poliziotta. Una donna di scorta a un uomo e la sua
 mano scaraventata al terzo piano. Era qualcosa di piu’ di un orrore…
 Non so come. Ma lei, quel nome, quell’immagine mi prese il cervello. E
 per la prima volta mi sentii sì sconvolta, ma soprattutto coinvolta. E
 cominciai a farmi delle strane domande, che mai mi erano affiorate alla
 mente prima di allora. Per esempio: chi sono davvero i coraggiosi? Chi
 sono gli eroi? Quelli che amano il rischio, quelli che gridano le loro idee,
 forse quelli che urlano in pubblico con aria baldanzosa i loro “no” o i loro
 proclami di battaglia?
 No. Fesserie. Perché allora la mafia, il potere più terribile e sanguinario,
 aveva avuto paura di un uomo piccolo e gentile, che nessuno aveva mai
 sentito urlare o minacciare alcunché?! Paolo Borsellino… Allora uno può
 essere coraggioso pur essendo mite? Già, scoprii la forza della mitezza, a
scuola non me ne avevano mai parlato, i coraggiosi per me avevano tutti il
 petto in fuori.
 Ma continuavo a pensare a quella ragazza, Emanuela. Non sapevo
 neanche che viso avesse eppure avrei voluto portarle un fiore dalla spiaggia
 dov’ero e mi venivano fantasie strane. Sarebbe bastato un turno di ferie, un
 sabato e una domenica d’estate, che male c’era?, e sarebbe stata ancora
 viva. Ma perché diavolo non l’aveva chiesto, quel turno? Perché nessuno,
 un amico, un corteggiatore, un poliziotto, uno qualsiasi non l’aveva invitata
 a ballare o a passare una domenica al mare? Perché nessuno aveva rotto con
 una telefonata quell’incantesimo maledetto?
 Pensai spesso a lei. Capii che non dovevo essere la sola. Perché in
 seguito, quando si faceva l’elenco delle vittime del boato, tutti ricordavano
 il suo nome prima di quello degli altri agenti della scorta. Non era giusto ma
 avveniva così, spontaneamente.
 Forse perché era stata la prima donna di scorta a morire. Una donna di
 scorta a un uomo. Quasi a sovvertire le leggende e i miti di ogni tempo. E
 punita per questo. Non avrebbe potuto che essere di scorta a un giudice
 piccolo e gentile come Borsellino, io così me lo spiegavo. Una donna
 dentro quel boato, capitata nel luogo dell’inferno per lavoro, per la sua
 divisa.
 Era forse questa la nostra uguaglianza? Quella per cui la generazione di
 donne prima della mia aveva lottato con le gonne a fiori? Nessuna carriera,
 nessun potere, nessuna divisa doveva esserci vietata. La possibilità di
 saltare in aria anche per noi! La possibilità di essere fatte a pezzi dal tritolo
 nella guerra senza tregua. O che la mano di una di noi venisse trovata su un
 balcone al terzo piano. La mano di Emanuela. Dalla strada al terzo piano.
 Emanuela Loi. Dalla Sardegna alla Sicilia. Senza ritorno.

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