Letteratura Moderna Synczone 14 Febbraio 2025 0 Commenti
Il Verdetto – Valeria Parrella

SINTESI DEL LIBRO:
Quando, nell’estate 2006, iniziai a scrivere la storia di Clitemnestra, avevo
chiara una cosa: che anche questa, come quella della Yourcenar, andava
messa davanti a un’aula di tribunale. Che tuo doveva essere già compiuto
nel momento in cui ella avesse iniziato a parlare poiché la giustificazione
che porta avanti non è una richiesta di comprensione, bensì la sua essenza
stessa. Un’assemblea di ciadini come i giurati in un’aula bunker, come
una folla di speatori, hanno bisogno di essere investiti da ragioni altre,
ben più universali dell’avvenimento, e poiché non possono assolverle,
abbandonano da sempre Clitemnestra in perfea solitudine esistenziale.
Non importa se questa donna sia regina di Argo o di Micene, o di un clan:
questo scrio non si riferisce a nessun accadimento di cronaca in
particolare, né si preoccupa di essere solidale alla lezione dell’epos o a
quella della tragedia.
Nel febbraio 2007 Mario Martone lo ha direo, come ao unico, per il
Teatro Stabile Mercadante di Napoli: delle continue incursioni che su di
esso ha condoo, così come Cristina Donadio e Antonio Buonomo, in fase
di allestimento dello speacolo, questo testo conserva molto. La stessa
messa in scena, il cortometraggio di Francesco Patierno che la precedeva,
hanno continuato a modificarlo: la pagina è cresciuta, con e contro la
parola recitata. La versione qui pubblicata ne è il risultato, neppure per
questo lo credo definitivo: perché racconta un ao di rabbia che non vuol
essere elaborata.
Napoli, 11 giugno 2007
CLITEMNESTRA
Non ci badate… Non badate ai miei guanti, possono sembrare démodé,
lo sono, e poi non è stagione, ma è che io non posso più guardarmi le
mani.
Devo giurare? Si giura ancora sui tribunali?
Va bene, lo giuro: giuro a voi, signori della corte, e a chiunque abbia
orecchie e intelleo per ascoltarmi fino in fondo, che quello che vi
racconterò è quello che è successo, che la stoffa dei miei guanti non
traerrà la verità.
Va bene così? Posso andare avanti?
Stavo dicendo… Non ci badate, non badate a quello che vi hanno deo:
il delio non conta nulla. Uccidere un uomo, un marito, una donna, una
gravida, un feto… niente, non è così che si versa il sangue.
Non ondeggiate ora per favore, non già da subito: siate più forti, più
pronti a sopportare la vita e le sue conseguenze, se è un giudizio che vi
apprestate a emeere, siate all’altezza del compito, ora non ondeggiate
come speatori in disappunto.
La società delle regole che voi rappresentate è caduta in un equivoco: lo
correggiamo subito.
Avete saputo di un delio, avete pensato alla premeditazione, alle
aggravanti, alla consanguineità e vi sono tremati i polsi per la rabbia: voi il
vostro verdeo già l’avete emesso. È per una questione di eleganza che
aspeo con voi finché la corte si ritiri; impiegherò però questo tempo per
chiarirvi l’equivoco del sangue. ello che vi hanno raccontato, quel sangue: l’ho versato io.
Ascoltate. Sentite pure voi? È una canzone che mi è entrata dentro,
quei motivi che ti cantano nella mente da soli.
AGAMENNONE
Nu suono ’e fisarmonica se sente / ma nun ’o ssaccio si m’o sto sunnanno
/o forse sta sunanno overamente / nu suono ’e fisarmonica se sente…
CLITEMNESTRA
Avevo sedici anni e un giorno, quando ho conosciuto mio marito:
uscivo dal liceo classico, il Viorio Emanuele, e via San Sebastiano
precipitava verso il sole. Mi chiese un fazzoleo, si sforzava di parlare
italiano, parlava con una fatica enorme ed era tuo sudato. ando glielo diedi lui mi ringraziò stringendo i denti, poi se lo passò
dietro la nuca, così, come per asciugarsi il sudore, e quando me lo restituì
era tuo sporco di sangue… Avreste dovuto sentirlo…
AGAMENNONE
Grazie, grazie assai.
CLITEMNESTRA
anto fu spavaldo, arrogante mentre mi tendeva quel fazzoleo rosso,
imbevuto, io non mi ritrassi e me lo strinsi… con queste mani.
Non avevo mai visto un uomo accoltellato, all’epoca, e neppure certe
spalle così larghe e certi occhi così profondi.
Profondo, esao: dal profondo della mia anima sentii che qualcosa mi
chiamava araverso quel fazzoleo: era la cià, la terra.
La mia terra non giustifica, signori della corte, di esserci nato dentro.
Anche se vieni da una famiglia borghese e ti mandano a scuola con la
gonna che ti arriva al ginocchio, anche se quella maina la versione di
greco l’avevo passata io a tui quanti, il sangue di quell’uomo che non si
lamentava e mi guardava oltre la ferita e oltre la paura, quella cosa lì mi
diede il tempo e la misura della mia vita.

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