Il ritratto ovale - Edgar Allan Poe

SINTESI DEL LIBRO:
Il castello, in cui il mio domestico aveva deciso di entrare a viva
 forza, piuttosto che permettermi, deplorevolmente ferito qual ero,
 di passare una notte all’aria aperta, era uno di quegli edifici,
 indecifrabile mescolanza di imponenza e malinconia, che hanno
 innalzato le loro vette eccelse in mezzo agli Appennini, sia nella
 realtà 
che 
Radcliffe. 
nell’immaginazione 
All’apparenza, 
era 
stato 
della 
signora
 temporaneamente
 abbandonato e abbastanza di recente. Ci sistemammo in una delle
 stanze più piccole e meno sontuosamente arredate. Era situata in
 una torre lontana dall’edificio. La sua decorazione era ricca, ma
 antica e fatiscente. Le tappezzerie alle pareti erano adorne di
 arazzi e decorate con numerosi trofei araldici d’ogni forma,
 nonché di una quantità veramente prodigiosa di dipinti moderni,
 pieni di stile, in sontuose cornici dorate di gusto arabesco. 
Provai subito un vivo interesse per quei dipinti, che erano
 appesi non solo sulle superfici delle pareti, ma anche all’interno di
 una sequela di nicchie che la bizzarra architettura del castello
 rendeva inevitabili, tanto che ordinai a Pedro di chiudere le
 pesanti persiane della stanza, – poiché era già buio, – per
 accendere un grande candelabro a più bracci posto vicino al mio
 comodino, e di sollevare quanto più possibile le tende di velluto
 nero, rifinite di frange, che circondavano il letto. Desideravo tutto
ciò, in modo da poter almeno, se non fossi riuscito a dormire,
 consolarmi alternativamente nella contemplazione di quei dipinti
 e nella lettura di un piccolo volume che avevo trovato sul cuscino
 e che conteneva un’analisi critica di essi e una loro descrizione.
 Lessi a lungo, a lungo davvero; – contemplai tutto
 religiosamente, devotamente; le ore volarono via, rapide e
 gloriose, e arrivò la profonda mezzanotte. La posizione del
 candelabro non mi soddisfaceva e, allungando la mano con
 difficoltà per non disturbare il mio cameriere addormentato,
 collocai l’oggetto in modo tale da proiettare i suoi raggi
 direttamente sul libro. Ma quest’operazione produsse un effetto
 assolutamente inatteso. I raggi delle numerose candele (poiché ce
 ne erano molte) caddero su una nicchia che una delle colonne del
 letto fino a quel momento aveva coperto con una profonda
 ombra. Così mi apparve in piena luce un dipinto che la prima
 volta mi era sfuggito. 
Era il ritratto di una fanciulla, ormai quasi donna. Gettai
 un’occhiata veloce al dipinto e chiusi gli occhi. Il perché, io stesso
 sulle prime non lo capii. Ma mentre le mie palpebre restavano
 abbassate, analizzai rapidamente il motivo che mi aveva costretto
 a chiuderle. Era stato un movimento involontario per risparmiare
 tempo e pensare, – per assicurarmi che la vista non mi avesse
 ingannato, – per calmare e preparare la mia mente a una
 contemplazione più distaccata e sicura. 
Dopo qualche istante, guardai di nuovo il dipinto fissamente.
Non potevo più dubitare, quand’anche lo avessi voluto, di
 distinguere ogni cosa molto chiaramente; poiché il primo lampo
 delle candele su quella tela aveva dissipato lo stupore trasognato
 che mi aveva invaso i sensi e che improvvisamente mi aveva
 richiamato alla vita reale.
 Il ritratto, come ho già detto, era quello di una giovane
 donna. Era una semplice testa, le spalle si intravedevano appena;
 il tutto composto in quello stile che si chiama, nel linguaggio
 tecnico, stile da vignetta; molto alla maniera di Sully nelle sue
 teste preferite. Le braccia, il seno e persino le punte dei raggianti
 capelli si fondevano elusivamente nell’ombra vaga ma profonda
 che serviva da sfondo all’insieme. La cornice era ovale,
 splendidamente dorata e arabescata in gusto moresco. Nessuna
 opera d’arte potrebbe essere più ammirevole di quel dipinto. Ma
 può darsi che non fossero state né l’esecuzione del lavoro, né la
 bellezza immortale della fisionomia ad impressionarmi così
 d’improvviso e così fortemente. Ancor meno avrebbe potuto
 essere che la mia immaginazione, emersa dal suo mezzo sonno,
 avesse preso tale testa per quella di una persona vivente. – Io vidi
 per prima cosa che i dettagli del disegno, lo stile della vignetta e
 l’aspetto della cornice avrebbero dissipato all’istante una simile
 idea, preservandomi così da ogni illusione, anche momentanea. 
Mentre ero intento molto seriamente in queste riflessioni,
 rimasi, forse per un’ora intera, metà seduto e metà sdraiato, con
 gli occhi inchiodati su quel ritratto. Alla fine, avendo scoperto il
 vero segreto del suo effetto, mi lasciai ricadere sul letto. Avevo
compreso che l’incantesimo del dipinto era dovuto a un’assoluta
 verosimiglianza di espressione, che all’inizio mi aveva sorpreso,
 poi mi aveva lasciato confuso, sopraffatto, atterrito. 
Pieno di profondo, reverenziale terrore, riportai il candelabro
 nella sua posizione iniziale. Avendo così nascosto alla mia vista la
 causa della mia violenta agitazione, cercai con impazienza il
 volume che conteneva l’analisi dei dipinti e della loro
 storia. Andando direttamente al numero che designava il ritratto
 ovale, lessi il vago e singolare racconto che segue:
 «Era una fanciulla di rara bellezza, non meno amabile che
 piena di allegria. E maledetta sia l’ora in cui visse, amò e sposò il
 pittore. Lui, appassionato, studioso, austero, aveva già trovato una
 moglie nella propria Arte; lei, ragazza di rara bellezza, non meno
 amabile che piena di allegria, tutta luce e sorrisi e la gaiezza di una
 giovane cerbiatta, amava e adorava ogni cosa; non odiando che
 l’arte che era la sua rivale; non temendo altro che la tavolozza, i
 pennelli e gli altri odiosi strumenti che la privavano della presenza
 del suo amato. E fu una cosa terribile per lei quando udì il pittore
 parlarle del desiderio di dipingere la sua giovane sposa. Ma era
 umile e obbediente e rimase dolcemente seduta per lunghe
 settimane nella stanza buia e alta della torre, dove la luce filtrava
 sulla pallida tela solo attraverso il soffitto. Ma lui, il pittore,
 metteva ogni sua gloria in quel lavoro, che progrediva di giorno in
 giorno e di ora in ora. Ed era un uomo passionale, selvaggio e
 lunatico, perduto nei suoi sogni ad occhi aperti; così tanto da non
 vedere che la luce che così lugubremente cadeva in quella torre
isolata inaridiva la salute e il vigore di sua moglie, la quale
 languiva visibilmente agli occhi di tutti, tranne che ai
 suoi. Tuttavia, ella sorrideva sempre e sempre senza lamentarsi,
 perché vedeva che il pittore (che godeva di una grande
 reputazione) provava un piacere vivo e ardente nel proprio
 compito e lavorava giorno e notte per dipingere colei che lo
 amava così tanto, ma che di giorno in giorno diventava più debole
 e languente. E in verità, quanti contemplavano il ritratto
 parlavano a bassa voce della sua somiglianza come di una potente
 meraviglia e come di una prova non meno grande della potenza
 del pittore che del suo profondo amore per colei che egli
 dipingeva così miracolosamente bene. 
Ma a lungo andare, mentre il lavoro si avvicinava al
 termine, nessuno fu più ammesso alla torre; giacché il pittore era
 impazzito per l’ardore della sua opera e raramente distoglieva lo
 sguardo dalla tela, neppure per guardare la figura di sua
 moglie. E non voleva vedere che i colori che stendeva sulla tela
 erano tolti dalle guance di colei che gli stava seduta accanto. E
 quando furono trascorse lunghe settimane e ormai restava ben
 poco da fare, nient’altro che un tocco sulla bocca e una velatura
 sull’occhio, lo spirito della donna palpitò ancora un istante come
 la fiamma nel becco di una lampada. E poi fu dato il tocco, e poi
 fu posta la velatura; e per un istante il pittore si trattenne in estasi
 davanti all’opera su cui aveva lavorato; ma un attimo dopo,
 mentre ancora la stava contemplando, tremò e si fece molto
 pallido; e gridando a gran voce: “Davvero, questa è la Vita
stessa!” si voltò improvvisamente per guardare la sua amata: – Era
 morta!

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