Gli omicidi di Monet - Josh Lanyon

SINTESI DEL LIBRO:
 «Emerson Harley capì che la minaccia non era rivolta solo ai
 più grandi traguardi culturali e artistici di tutti i tempi. Le forze
 fasciste durante la Seconda guerra mondiale minacciavano la civiltà
 stessa.»
 I discorsi erano in fase avanzata quando il suo cellulare
 cominciò a vibrare.
 Essendo arrivato tardi, Jason se ne stava in piedi in fondo al
 consistente pubblico che riempiva l’ampio salone del California
 History Museum di Beverly Hills, ma anche in quel modo riusciva a
 percepire la disapprovazione che giungeva a ondate dalla parte
 anteriore del lussuoso ambiente, al momento occupata dalla famiglia
 West. La sua famiglia. Come diavolo facessero anche solo a sapere
 che lui era presente e che, inoltre, stava disattendendo le aspettative
 della famille, era un mistero, ma dopo trentatré anni Jason ci aveva
 fatto l’abitudine.
 Tirò fuori furtivamente il cellulare per dare una rapida occhiata
 al display e provò una fitta di piacere. Sam.
 Ovvero Sam Kennedy, capo dell’Unità di Analisi
 Comportamentale, l’uomo con cui era, be’, coinvolto
 sentimentalmente. Quella era forse la definizione migliore.
 Tuttavia, quasi rifiutò la chiamata. Non che non avesse voglia
 di parlare con Sam – sapeva il Cielo se non era un avvenimento
 raro, di quei tempi – ma la cerimonia di dedicazione di un’ala
 museale al proprio nonno aveva in qualche modo la precedenza. O
 avrebbe dovuto averla.
Una sorta di istinto lo spinse a cliccare su Accetta. Facendo un
 sorriso di scuse si aprì un varco nella folla di completi formali e abiti
 da sera, spostandosi nella sala dedicata alle Americhe antiche, con
 la sua esposizione di arte e ceramiche precolombiane.
 «Ehi.» Jason tenne bassa la voce, ma quell’“ehi” sussurrato
 sembrò propagarsi per l’intera fila di visi olmechi in pietra. Sarebbe
 stato difficile, se non impossibile, mettere insieme una collezione del
 genere ai tempi odierni. Tralasciando che molte opere di enorme
 rilevanza culturale stavano sparendo in mani private a un ritmo
 mozzafiato, c’era anche il fatto che spesso, e magari giustamente,
 gli attivisti nativi americani bloccavano gli scavi di resti umani e
 manufatti, per loro una profanazione di luoghi sacri.
 «Ehi,» rispose Sam seccamente. «Stai per essere chiamato su
 una scena del crimine. Omicidio.»
 «Okay.» La cosa era un po’ strana. Come faceva Kennedy, di
 stanza a Quantico, a saperlo? E perché prendersi la briga di
 informare Jason?
 «Non posso parlare.» Sam continuava a parlare in modo
 brusco e a bassa voce, come se timoroso di essere sentito da
 qualcuno. Quello era già di per sé interessante. Non che a Sam
 fosse mai fregato un tubo di ciò che gli altri potessero pensare.
 «Volevo avvisarti in anticipo. Sono anch’io sulla scena.»
 Il cuore di Jason fece un altro dei suoi sconcertanti balzi.
 Finalmente. Di nuovo insieme nello stesso angolo della galassia
 delle forze anti-crimine. Era passato… quanto? Il caso in
 Massachusetts era avvenuto in giugno e adesso era febbraio. Otto
 mesi. Quasi un anno. E gli sembrava proprio un anno intero.
«Ricevuto.» Jason fu ugualmente asciutto. Aveva afferrato. In
 quei giorni Sam si trovava su un altro livello. Quando si erano
 conosciuti, Sam era nel fango, la sua carriera in bilico. Adesso la sua
 reputazione era tornata quella di sempre, la sua posizione
 pressoché inattaccabile. Jason, all’opposto, rimaneva un agente
 operativo di basso livello della squadra Crimini Artistici. E anche se il
 Bureau non vietava ufficialmente di fraternizzare, la discrezione
 faceva parte dei requisiti del lavoro. Insieme a Fedeltà, coraggio,
 integrità.
 Il suo telefono lo avvertì di un’altra chiamata in arrivo.
 «Ci vediamo là.» Sam riagganciò.
 Jason accettò automaticamente la seconda telefonata.
 «West.»
 Una voce fredda e raffinata disse: «Agente West, qui il
 Vicedirettore Responsabile Ritchie.»
 Dopo un momento di stupore, lui replicò: «Signora.» Come se
 una telefonata dal Vicedirettore Responsabile fosse cosa di tutti i
 giorni.
 «Mi dispiace disturbarla in quella che so essere una serata
 speciale per lei e la sua famiglia, ma ci troviamo in una situazione
 che potrebbe beneficiare della sua specifica esperienza.»
 Quel genere di chiamata – non che ne ricevesse molte – di
 solito arrivava dall’agente speciale George Potts, addetto alla sua
 supervisione presso la grande e potente sede di Los Angeles.
 «Abbiamo un cittadino straniero morto sul… per l’esattezza,
 sotto il molo di Santa Monica. A quanto pare si tratta di un esperto
 d’arte della Nacht Galerie di Berlino. Gil Hickok della LAPD richiede
 il nostro supporto. Inoltre…» Il tono del vicedirettore cambiò in modo
impercettibile. «Il capo dell’Unità Analisi Comportamentale Sam
 Kennedy sembra pensare che la sua partecipazione all’indagine
 potrebbe esserci di aiuto.»
 Traduzione: la Ritchie era stupefatta tanto quanto Jason.
 Perché mai l’Unità Analisi Comportamentale riteneva di dover
 mettere il naso nelle indagini sull’omicidio di un cittadino tedesco,
 addirittura richiedendo risorse alla squadra Crimini Artistici della
 sede locale?
 Senonché… Il detective Gil Hickok non solo era a capo della
 sezione Furti d’arte, ma praticamente rappresentava il principale
 agente esperto d’arte della California del Sud, da circa vent’anni. Le
 forze dell’ordine più limitate, come la polizia di Santa Monica, non
 avevano esperti tra i propri dipendenti, e si appoggiavano alle risorse
 dei colleghi di Los Angeles. La squadra di Furti d’arte della LAPD,
 composta da ben due persone, era la sola unità del genere a livello
 municipale negli Stati Uniti. Se Gil richiedeva l’assistenza di Jason,
 ci doveva essere un motivo valido. Oltre al fatto, cioè, che l’uccisione
 dell’esperto d’arte di una delle gallerie più importanti della Germania
 era per sua natura materia di interesse per Jason.
 Adesso che la sua attenzione era stata completamente
 catturata, Jason non vedeva l’ora di andare sul luogo del delitto. E
 non c’entrava niente il fatto che Sam si sarebbe trovato lì.
 Finì di ascoltare la Ritchie, che in realtà aveva poco altro da
 aggiungere alle informazioni iniziali, e disse: «Arrivo.»
 Riattaccando, attraversò la porta ad arco e scandagliò con lo
 sguardo la folla. Tutti gli occhi erano fissi sull’uomo basso e
 corpulento che stava dietro al leggio posizionato nella parte anteriore
del salone di fresca costruzione, cercando di ovviare alle scariche
 perfora-timpani che attraverso il microfono punteggiavano il suo
 discorso.
 «Nel marzo 1945 Harley fu nominato, nell’ambito del
 programma Monumenti, Belle arti e Archivi, capo della sezione
 guidata dal colonnello Geoffrey Webb, “Monuments Man” britannico.
 Di stanza al quartier generale delle Forze di Spedizione alleate a
 Versailles, e successivamente a Francoforte, Harley e Webb
 coordinarono le operazioni dei Monuments Men sul campo, oltre a
 gestire i rapporti ufficiali ricevuti e a pianificare le future operazioni
 del programma. Harley viaggiò in lungo e in largo, e con grandi rischi
 per la propria persona, attraverso la zona di occupazione americana,
 alla ricerca di opere d’arte e beni culturali depredati.»
 Correzione: non tutti gli occhi erano puntati sul curatore del
 museo, Edward Howie. Quelli della sorella di Jason, Sophie,
 scrutavano lui.
 Sophie, alta, capelli scuri, elegante in un abito sbracciato color
 giada di Vera Wang, era sposata con il membro del Congresso Clark
 Vincent, anch’egli presente. Clark cercava di esserci a tutti gli eventi
 coperti dalla stampa. Sophie era la figlia di mezzo, ma se soffriva
 della tipica sindrome, questa si era manifestata attraverso
 un’ambizione inflessibile e un atteggiamento autoritario nei confronti
 di chiunque si trovasse nella sua sfera d’azione. Aveva diciassette
 anni più di Jason e lo considerava il suo progetto personale.
 Jason sollevò il telefono e scosse la testa, la sua espressione il
 tipico mix di scuse e determinazione perfezionato dagli agenti delle
 forze dell’ordine per evenienze del genere. E inevitabilmente ce
 n’erano sempre molte. Un’altra caratteristica di quel lavoro.
Sophie, il cui secondo ruolo era quello di mastino della
 famiglia, espresse il suo disappunto attraverso le sopracciglia.
 Spendeva un sacco di soldi per farsele fare, e le tornavano sempre
 utili. Al momento ricordavano quelle di Harley Quinn.
 Jason cercò di infondere un po’ di imbarazzo nelle proprie
 scuse silenziose. In realtà era sinceramente dispiaciuto di perdersi la
 consacrazione, ma se c’era qualcuno che poteva capire, quello era
 proprio nonno Harley, che era mancato a un bel po’ di feste in
 famiglia mentre cercava di salvare la civiltà dai nazisti. Sophie
 scosse la testa, esprimendo disapprovazione e delusione. Ma in quel
 gesto c’era anche rassegnazione, e Jason lo prese come un
 permesso di andarsene.

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