Bastardi in salsa rossa - Joe R. Lansdale

SINTESI DEL LIBRO:
 Mi stavo ancora riprendendo dal fatto di essere morto e,
 lasciatemelo dire, si trattava di un ritorno in piena regola.
 Sono morto due volte in ospedale, dopo essere stato accoltellato,
 e l’ultima cosa che ricordo prima del risveglio dalla morte è che
 Leonard era lí, a ingozzarsi di biscotti, mentre attendeva che mi
 riprendessi. A dire il vero ero sveglio, ma riuscivo a tenere gli occhi
 aperti appena quanto bastava per vedere lui. Mi sentivo alla deriva
 su una barca lenta diretta verso il nulla, con un bastone infilato nel
 pisello. Che poi si è rivelato essere un catetere, solo che a me
 sembrava un bastone. E pure bello grosso.
 Medici e infermieri mi avevano salvato dal fosso immenso e
 oscuro, e quando tornai in superficie non fu a Gesú che dissi grazie.
 Ringraziai lo staff di medici, i loro anni di preparazione, le loro
 enormi capacità. Ho sempre immaginato che, se fossi stato un
 dottore e avessi salvato la vita a qualcuno, e quel qualcuno si fosse
 risvegliato e avesse detto «grazie Gesú», gli avrei infilato un paio di
 pinze su per il culo e gli avrei detto di provare a vedere se Gesú
 poteva tirargliele fuori.
 Morale della favola, ero tornato. Mi ci volle qualche mese per
 rimettermi in sesto, ma alla fine ci riuscii quasi del tutto, e ormai ero
 praticamente autonomo. Avevo perso qualche chilo mentre facevo la
 dieta del tubo-in-gola (non lo stesso tubo che era nel mio uccello, mi
 preme specificarlo), ma negli ultimi tempi ero tornato in gran forma.
 Sentivo di poter sollevare due quintali e mettere al tappeto un gorilla
 incazzato, anche se forse non in uno scontro leale.
 Detto questo, c’erano anche giorni in cui avrei voluto piangere
 ininterrottamente e avevo la concentrazione di uno scoiattolo. I
 dottori mi avevano avvisato che ci sarebbero stati giorni cosí, giorni
in cui non solo realizzavo di essere mortale, ma dovevo anche fare i
 conti con il concetto. Guardare i cartoni mi aiutava. Mi ripresi
 piuttosto velocemente e i dottori si meravigliarono della quasi totale
 assenza di stress postraumatico. A loro non l’ho detto, ma ho
 pensato, No, quello ce l’ho solo quando ammazzo la gente, e ho
 imparato a convivere con quel genere di stress, come se si trattasse
 di un compagno attaccabrighe. Avevo fatto parecchia pratica, visto
 che conoscevo Leonard da tutta una vita. Ma la velocità di recupero
 l’ho sempre avuta. Di capacità di recupero e testa dura ne avevo in
 abbondanza.
 Insomma c’ero, stavo meglio, ero tornato al lavoro, mi sentivo
 abbastanza normale, tranne per le brevi visite della fatina della
 mortalità e per le rare occasioni in cui mi preoccupavo della morte
 termica del sistema solare, provocata dall’inevitabile esplosione del
 sole. Sono un tipo un po’ ansioso.
 Quel giorno avevo da svolgere del lavoro d’ufficio nell’agenzia di
 investigazioni Brett Sawyer, dove lavoravo per la mia ragazza, Brett,
 e col mio migliore amico, Leonard. Ero seduto con i piedi sulla
 scrivania, constatando che i miei calzini erano spaiati, e mi sentivo
 come il classico investigatore privato, anche se le mie capacità
 investigative erano al livello di quelle matematiche e io sono l’ultima
 persona alla quale dovreste chiedere di farvi la dichiarazione dei
 redditi. Ma sono un tipo tenace. Ecco un’altra caratteristica da
 aggiungere alla velocità di recupero e alla testa dura. Quando avevo
 sedici anni, mio padre mi procurò un lavoro: dovevo aiutare un tizio a
 raccogliere legna e abbattere vecchie case che aveva comprato per
 rivendere il legname di scarto. Il mio primo giorno di lavoro, mio
 padre gli disse: «Potrebbe fare cazzate, ma non è uno che molla».
 Da allora, questo è diventato una specie di motto personale.
 Mi trovavo in ufficio da solo perché quella mattina nessun altro
 poteva essere lí. Leonard era a Houston a fare sesso con un
 ragazzo conosciuto in rete, cosa che mi rendeva nervoso per
 entrambi, e Brett si stava curando un’influenza. Condivideva il
 malanno con una giovane donna di nome Chance, che a quanto
 pareva era mia figlia. Il test del Dna lo provava, e io ne ero
 veramente felice. La conoscevo solo da poco tempo, ma si era
integrata nella famiglia, che comprendeva me, Brett, Leonard e il
 cane Buffy, come se fosse stata con noi sin dalla nascita.
 Chance viveva a casa nostra, lavorava part-time al giornale locale
 come correttrice di bozze e cercava un impiego a tempo pieno.
 Aveva una laurea in Giornalismo, che è come avere una laurea in
 Latino: non serve a un granché.
 Come Brett, Chance non era al lavoro, era a casa con l’influenza
 e riposava sul divano. Ero quasi certo che sarei stato il prossimo a
 beccarmi il virus, ma per il momento mi sentivo alla grande. Dopo
 essere stato accoltellato allo stomaco ed essere morto per un po’, la
 tosse e il raffreddore potevano anche baciarmi il culo.
 Buffy, la femmina di pastore tedesco che Leonard aveva salvato
 da uno stronzo che la prendeva a calci, in quel momento era con
 me, sdraiata sul divano. Era una cagna educata, e molto piú
 addomesticata di me. Chiedete a Brett. Ve lo confermerà.
 Era una bella mattinata, sedevo in ufficio con un paio di jeans
 nuovi nel quale, come aveva detto per una volta la mia signora, il
 mio culo stava a meraviglia, e indossavo anche delle scarpe nuove,
 che Buffy aveva rosicchiato solo un pochino. Avevo anche un bel
 maglione verde senza macchie di cibo. La biancheria intima era
 pulita. I capelli un po’ radi erano pettinati e bevevo una tazza di caffè
 con vera panna e una bustina di dolcificante. Avevo pure una
 confezione aperta dei biscotti alla vaniglia di Leonard, che lui aveva
 nascosto dietro il frigorifero dell’ufficio, ed erano deliziosi. Non solo
 per il sapore, ma perché Leonard pensava che fossero ben nascosti.
 Avevo intenzione di mangiarli tutti e di rimettere il sacchetto vuoto
 dietro il frigo. Avrei anche potuto infilare dentro il sacchetto un
 bigliettino che diceva: «La fatina dei biscotti è stata qui. Fanculo. In
 ospedale non me li hai offerti».
 Mentre me ne stavo lí seduto, riflettendo sul mio ritorno dalla
 morte, credo che stesse cominciando a prendere piede il classico
 pensiero sulla natura dell’universo che ti porta a un passo da una di
 quelle brillanti rivelazioni che si possono trovare in un libro di
 filosofia, quando la porta si aprí e una signora di colore entrò
 nell’ufficio.
Era molto curata, sovrappeso, indossava dei pantaloni rossi
 elasticizzati, un’ampia maglia verde e delle pantofole rosa. Le
 mancava solo un cappello da chiesa con un’esca colorata e una
 pallina da golf cucite sopra. Aveva con sé una borsa grossa quanto
 una valigia. Poteva avere una quarantina d’anni. O forse cinquanta.
 Di sicuro aveva l’aria molto stanca.
 Tolsi i piedi dalla scrivania.
 La donna disse: – C’è solo lei qui?– Sí, signora.– Dov’è il nero?– Leonard o Marvin?
 Marvin non lavorava piú lí. Aveva venduto la società a Brett, ma
 pensai che forse la donna si riferisse a lui.– Loro sono neri? – chiese lei.– Sí, signora. Costantemente.– Lavorano tutti e due qui?– In realtà solo uno. Ma è un gran lavoratore, proprio come me.– Quale dei due neri ha la faccia incazzata?– Entrambi. Uno è tozzo e a volte porta un bastone, e ha circa
 cinque o sei anni piú di me. Non lavora piú qui. L’altro è muscoloso,
 ha la mia età e gli piacciono i biscotti alla vaniglia. Proprio come
 questi.
 Diedi un colpetto alla busta.– Credo di aver visto quello muscoloso.– Ora che ci penso, sono muscolosi entrambi. Ma uno è piú
 vecchio e piú pesante, come un orso che è stato addestrato a
 portare i vestiti.
 Mi fissava intensamente.– Come può vedere, – le dissi, – io non sono nessuno dei due.– Pensavo solo al fatto che non riesco a intuire la sua età. I
 bianchi sono difficili da giudicare. Posso avere un biscotto?– Ne prenda due. Le va del caffè?– Ha una tazza pulita?– Ci può scommettere.
 Mi spiegò come le piaceva il caffè. Le preparai una tazza. Per lei
 niente dolcificante; prese quattro bustine di zucchero, le mischiò con
uno dei nostri cucchiai di plastica, assaggiò, chiese un’altra bustina e
 io gliela diedi. Tra un sorso di caffè e l’altro, inzuppò uno dei biscotti
 e lo sgranocchiò. Sapeva il fatto suo.– Suppongo non importi chi sia, dei due. L’ho visto salire e poi
 riscendere le scale, dunque ho pensato che lavorasse qui, ed
 essendo nero volevo parlare con lui.– Anche tra noi bianchi c’è chi sa parlare e indagare molto bene.– Immagino.– Come ha fatto a vederlo?– In che senso?– Il nero, Leonard. Non credo che si sia appostata dentro l’albero
 del parcheggio con un binocolo in mano.– Sta facendo il saputello?– Solo un po’.– Abito di fronte, signor detective. Ecco perché sono qui in
 pantofole. Mi sono messa quello che avevo sotto mano.– Lo immaginavo.– Balle, – disse lei.– D’accordo, non lo avevo immaginato.– Ho portato i soldi. Non voglio niente gratis.– Non avrei offerto nulla gratis.– Già, – disse. Prese un portamonete dalla sua borsa enorme,
 che aveva abbastanza spazio da contenere un universo parallelo, e
 vi scavò dentro come se stesse cercando l’oro di re Salomone. Tirò
 fuori un fascio di banconote che avrebbe fatto strozzare un
 dinosauro e lo schiaffò sulla scrivania, versandoci sopra alcune
 monete.
 Mi guardò. Allungai la mano e tirai i soldi verso di me, poi li contai.
 Erano un bel mucchio, ma la maggior parte delle banconote era di
 piccolo taglio. Quaranta da un dollaro, una da cinque, una da venti
 con un angolo piegato come l’orecchio di un cane e l’altro masticato,
 probabilmente proprio da un cane. In monete c’erano ventotto
 centesimi, piú un simpatico mucchietto di lanetta e una caramella
 rotonda alla menta, avvolta nella plastica. Si riprese la mentina e la
 fece cadere nella borsa. Scommetto che sta ancora rotolando verso
 il fondo.

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