I figli della libertà - Marc Levy

SINTESI DEL LIBRO:
Devi capire il contesto in cui vivevamo, il contesto è importante;
 come per le frasi, che fuori del loro contesto spesso cambiano di
 significato. E negli anni a venire, tante frasi saranno estrapolate dal
 loro contesto per suffragare giudizi di parte e facili condanne. Un
 vizio duro a morire.
 All'inizio di settembre l'esercito di Hitler aveva invaso la Polonia,
 la Francia gli aveva dichiarato guerra e nessuno metteva in dubbio
 che le nostre truppe avrebbero respinto il nemico al confine. Il Belgio
 era stato spazzato via dalla forza dirompente delle divisioni blindate
 tedesche, e in poche settimane centomila dei nostri soldati sarebbero
 morti sui campi di battaglia del Nord e della Somme.
 Il maresciallo Pétain fu nominato capo del governo; l'indomani
 un generale che rifiutava la sconfitta lanciò da Londra un appello alla
 Resistenza. Pétain preferì sancire la resa di tutte le nostre speranze.
 Avevamo già perso la guerra.
 Stringendo alleanza con la Germania nazista, il maresciallo
 Pétain trascinava la Francia in uno dei periodi più bui della sua
 storia. La repubblica fu sostituita da quello che, da allora in poi, si
 sarebbe chiamato lo Stato francese. Sulla carta geografica fu tracciata
 una linea orizzontale e la nazione venne divisa in due zone: il Nord,
 occupato, e il Sud, cosiddetto libero. Una libertà relativa. Ogni giorno
 faceva la sua comparsa una nuova ondata di decreti che obbligavano
 alla precarietà due milioni di stranieri, uomini, donne e bambini, i
 quali vivevano in Francia privi ormai di ogni diritto: il diritto di
 esercitare il loro mestiere, di andare a scuola, di circolare
 liberamente e presto, molto presto, anche del semplice diritto di
 esistere.
Eppure la nazione, che adesso sembrava essersene dimenticata,
 di questi stranieri venuti dalla Polonia, dalla Romania, dall'Ungheria,
 di questi rifugiati spagnoli o italiani aveva avuto un disperato
 bisogno. Era toccato a loro ripopolare venticinque anni prima una
 Francia privata di un milione e mezzo di uomini, morti nelle trincee
 della Grande Guerra. Stranieri appunto, come la quasi totalità dei
 miei compagni, e tutti avevano subito le repressioni e i soprusi che
 da anni si perpetravano nei loro Paesi. I democratici tedeschi
 sapevano chi era Hitler, i combattenti della guerra di Spagna
 conoscevano la dittatura di Franco e gli italiani il fascismo di
 Mussolini. Erano stati loro i primi testimoni di tutto l'odio, di tutte le
 intolleranze, della pandemia che infestava l'Europa con il suo orribile
 seguito di morti e miseria. Già allora era chiaro a tutti che la sconfitta
 era solo un assaggio, che il peggio doveva ancora arrivare. Ma perché
 dare ascolto a chi porta cattive notizie? Adesso la Francia non aveva
 più bisogno di loro. Quindi gli esuli giunti da est o da sud venivano
 arrestati e internati nei campi.
 Pétain non si era limitato ad arrendersi, ma si preparava a
 scendere a patti con i dittatori europei, e mentre il Paese si
 intorpidiva attorno al vecchio maresciallo, già si facevano avanti il
 capo di governo, ministri, prefetti, giudici, gendarmi, poliziotti e
 miliziani, l'uno più zelante dell'altro nel compiere il loro orrendo
 dovere.
Capitolo 2
 Tutto è cominciato come un gioco da ragazzi tre anni fa, il 10
 novembre 1940. L'infame maresciallo di Francia, attorniato da alcuni
 prefetti cinti di argentee corone di alloro, cominciava a Tolosa il giro
 della «zona libera» di un Paese prigioniero della sua disfatta.
 Che strano paradosso quelle folle smarrite e stupite con lo
 sguardo rivolto al bastone del maresciallo, lo scettro di un vecchio
 capo tornato al potere e nel nome di un ordine nuovo. Ma quello di
 Pétain sarebbe stato un ordine nuovo fatto di miseria, segregazione,
 denunce, omicidi e barbarie.
 Alcuni di quelli che presto avrebbero formato la nostra brigata
 conoscevano già i campi di prigionia in cui il governo francese aveva
 ammassato chiunque avesse avuto il torto di essere straniero, ebreo o
 comunista. E nei campi del Sudovest, si trattasse di Gurs, Argelès,
 Noé o Rivesaltes, la vita era terribile. Inutile dirti che per chi aveva
 amici o famigliari prigionieri l'arrivo del maresciallo in città
 rappresentava l'ultimo affronto al poco di libertà che era rimasto.
 Poiché la popolazione si preparava ad acclamare Pétain, toccava a
 noi dare l'allarme, risvegliare la gente da quella paura che travolge le
 masse e le porta ad arrendersi, ad accettare qualsiasi cosa; a tacere e
 a giustificare la vigliaccheria con la scusa che il vicino fa così, perché
 se il vicino fa così vuol dire che è così che bisogna fare.
 Per Caussat, uno dei migliori amici di mio fratello minore, come
 per Bertrand, Clouet o Delacourt, di arrendersi e tacere non se ne
 parla proprio. La sinistra dà mostra di sé, marciando nelle strade di
 Tolosa, che sarà teatro di un'azione esemplare.
 Oggi è necessario che qualche parola di verità, di coraggio e
 dignità piova sul corteo. Un testo improvvisato, ma capace di
denunciare quel che dev'essere denunciato; e poi cosa importa ciò
 che dice o non dice il testo. È più urgente trovare il modo per
 diffondere quanti più volantini possibile senza farsi arrestare
 immediatamente dalle forze dell'ordine.
 I compagni hanno organizzato l'operazione come si deve. Alcune
 ore prima della sfilata attraversano Place Esquirol. Hanno le braccia
 cariche di pacchi. La polizia è ovunque, ma chi si cura di quattro
 adolescenti dall'aria innocente? Eccoli a destinazione: un edificio
 all'angolo di Rue de Metz. A quel punto tutti e quattro sgattaiolano
 nell'ascensore e salgono fino al tetto con la speranza di non trovarci
 nessuna sentinella. L'orizzonte è libero e la città si stende ai loro
 piedi.
 Caussat costruisce il meccanismo che ha architettato insieme ai
 compagni. Sul bordo del tetto sistema un'assicella che oscilla sopra
 un trespolo come un'altalena. A un'estremità sistemano la pila dei
 volantini che hanno battuto a macchina, all'altra una latta piena
 d'acqua. Sul fondo del recipiente hanno fatto un forellino da cui
 l'acqua inizia a gocciolare nella grondaia mentre loro filano giù in
 strada.
 L'auto del maresciallo si avvicina, Caussat alza la testa e sorride.
 La limousine decappottabile risale piano piano la strada. La latta sul
 tetto è quasi vuota, sempre più leggera, l'assicella si inclina e i
 volantini cadono volteggiando nell'aria. Il 10 novembre 1940 è il
 primo autunno del maresciallo traditore. Lui guarda il cielo: i
 volantini svolazzano e, colmo della felicità per quei ragazzini dal
 coraggio improvvisato, alcuni finiscono proprio sulla visiera di
 Pétain. La folla si china a raccoglierli. La confusione è generale, la
 polizia corre da tutte le parti e nessuno sa che quei ragazzi non
 acclamano il corteo come tutti, ma stanno, invece, festeggiando la
 loro prima vittoria.
 Si sono sparpagliati, e ora si allontanano. Rientrando a casa
 quella sera, Caussat non può immaginare che, denunciato, tre giorni
 dopo sarà arrestato e passerà due anni nelle prigioni della centrale di
 Nîmes. Delacourt non sa che qualche mese dopo, braccato, sarà
 freddato dai poliziotti francesi in una chiesa di Agen dove si era
 rifugiato; Clouet non può intuire che l'anno successivo sarà fucilato a
 Lione; quanto a Bertrand, invece, nessuno troverà mai il fazzoletto di
 terra sotto cui riposa. Quando Caussat uscirà dal carcere, con i
polmoni divorati dalla tubercolosi, si unirà alla Resistenza. Arrestato
 di nuovo, stavolta verrà deportato. Morirà a Buchenwald a ventidue
 anni.
 Vedi bene che per i nostri compagni tutto era cominciato come un
 gioco da ragazzi, ragazzi che non avrebbero avuto il tempo di
 diventare adulti.

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